- За результат отвечать не буду, уж простите, - улыбнулась я.

- Конечно. Это ни на что не повлияет.

Мы прощаемся. Роман уезжает на своей дорогой тачке, а я достаю пиликнувший телефон, открываю сообщение от Марата:

«Уже почти 5, детка. Заставлять меня ждать как-то некрасиво…»

Пару секунд я ещё пытаюсь совладать с волнением, эйфорией, счастьем или нервами…

Но у меня это не очень хорошо получается. И я понимаю, что мне именно он сейчас и нужен. Пусть простит меня Кир (или хотя бы не осуждает, когда узнает), но…

Меня тянет к ним обоим и выбрать одного я не могу.

«Мне нужно около получаса. Потерпи. Тебе понравится.»

«Интересно, учитывая, что мне сложно угодить…»

Ох и вредный… Но я уже стремительно бегу на остановку…

Чтобы послушно и всего через тридцать пять минут позвонить в звонок и устремить взгляд на дорогую дверь. Слышу шаги. Звонко щёлкает замок, отдаваясь эхом в подъезде.

Пока он не успел что-то сказать, я протягиваю ему ремешок и улыбаюсь, натянув на себя роль и играя так, как сама это чувствую. Посмаковав предвкушение и немного расслабившись. Полностью прочувствовав и решив, что я не хочу просто так к нему заявиться и уже через час уехать. Возможно, я уеду через два часа.

Но какими будут эти два часа - зависит от меня. Честно и уверенно смотрю на него, чувствуя внутри настоящий пожар. И решаюсь на то, что нам обоим снесёт крышу через пару секунд:

- Прости, что заставила тебя ждать. Можешь меня наказать.

Три… Два… Один…