– Ты Сашке-то сказала?

– Нет, – улыбается эта глупая, – после свадьбы скажу. Будет ему подарок.

– Это ты хорошо придумала…

Восхищенно мотаю головой, разжимаю объятья и возвращаюсь на свое место. Поверить не могу, что моя Кирюха скоро станет мамой! Взмахом руки подзываю к себе официанта. Заказываю мартини.

– У нас акция. При заказе двух коктейлей – третий идет в подарок, – сообщает улыбчивый парень.

– Мне подходит.

– Ого! – комментирует мой заказ Кира. Пожимаю плечами:

– А что? Вон, поводов сколько! Да и операций у меня аж до вторника не предвидится.

– Ну, тогда сам бог велел. Тем более, действительно есть, что отметить! Ты уж давай тогда и за меня…

– Твое здоровье!

Первый коктейль приносят быстро – как раз к началу шоу. Мы с Кирой замираем с открытыми ртами, переглядываемся и визжим, как девчонки, когда первый из парней сбрасывает с плеч бутафорскую рубашку. Это реально… ужасно! Все эти огромные мужики, которые трясут причиндалами так близко от наших смеющихся лиц. Следом за одним коктейлем, как в сухую землю, уходят второй и третий, я повторяю заказ – давно мне не было так весело. Вхожу в раж, вставляю в рот два пальца и, надо же – не зря меня учил дядя Ваган! – свищу так громко, что мне начинают аплодировать гости за соседними столиками. Кира смеется, держась за живот и, следуя примеру других дам, лезет в сумочку за деньгами. Но пока она возится, свет неожиданно гаснет, а когда загорается вновь – парни исчезают со сцены.

– Ну, вот… – разочарованно тянет Кира. – А так хотелось!

– Ничего. Думаю, это не последний номер, – смеюсь в ответ.

– Ой! Это Сашка! – Кира хватает со стола телефон. – Я отойду ненадолго…

Как только услышала? Киваю головой, мне так весело, что я и одна не заскучаю. С жадностью выпиваю очередной коктейль. Вытряхиваю остатки льда в рот и с наслаждением, перекатываю прохладный кубик на языке. Официант подносит новую порцию. Ну, надо же, какой молодец! Какая оперативность! Мне так хорошо, что я готова обнять весь мир…

– Тук-тук! А вот и я!

– Привет, моя счастливая подруга-невеста!

– О-о-о, смотрю, кому-то уже хорошо.

– Очень хорошо! Очень!

– Надеюсь, следующая новость тебя не огорчит.

– Что за новость? – пьяно икаю я.

– Семен… Ну, помнишь, друг Сашки, который должен был быть у нас на свадьбе шафером? Так вот, он поломал ногу.

– Да ладно?!

– Угу…

Из-за выпитого алкоголя мой мозг соображает хуже обычного. Складываю в уме дважды два и, кажется, понимаю… Подозрительно свожу брови в одну линию. Нет-нет, это не какая-нибудь армянская моно-бровь. Я вообще мало что взяла от армянских родственников. Собственно, только их самих и взяла… Бесчисленное количество теть и дядь, братьев и сестер, бабушек и дедушек, разбросанных, кажется, по всему миру. Так вот, я понимаю, что…

– И кто же будет моим… ик… моим… точнее – твоим шафером? Семен-инвалид или…

– Или… Сашка взял за жабры Клима и, в общем…

– Не-е-ет! – тяну я. – Ты не можешь так со мной поступить! Ик.

– Послушай, ну, что в этом такого, правда? Это же, наоборот, может быть, твой последний шанс!

– Шутишь?! Да он меня даже не замечает… Он и видит только этих… смазливых… ик… шпал, одного с ним роста. Нет-нет, я против, Кирюха. Слышишь? – тяжело опираясь на стол предплечьями, встаю со стула.

– Эй, ты куда?!

– Пойду ноги ломать.

– Какие ноги? Ты спятила?

– Ну, у Семена это же прокатило? Вот и я хочу… какую ломать-то? Правую? Левую? Ик.

Опускаю пьяный расфокусированный взгляд на свои коротышки. Нет, с моими ногами все в полном порядке, если говорить об анатомических пропорциях тела. Но Клим предпочитает другие соотношения. Модельные, так сказать, параметры…