Сколько, способных развиваться и развивать и главное создавать и созидать, ботанов рождается на тысячу "пиплха́вающих" потребителей? Или на миллион? А если их поискать среди сотни?

Мы живём здесь и не знаем кто вообще мы такие, почему вокруг нас господствует смерть или и не смерть, а цикл возрождения?

"Отражение, отражение" – неожиданно возникает мысль, бесплотная бессодержательная. Скорее новорожденный призрак мысли, отражение будущего мыслеобраза. Примерно так проявляется негатив на фотопленке погруженной в проявитель. Сначала какое-то неразборчивое пятно на тёмном фоне, потом сеткой молний прорезающих грозовое небо появляется хрупкий скелет логических построений.

Скелет, предвестник мыслеформы, податливой осторожной логики, постепенно твердеет и начинает быть, так же как и время Баошу будто собирая размерность, обретая окончательный оттиск памяти, обрастает смысловым содержанием.

Откуда к нам нежданно-негаданно приходят мысли никак не связанные с общей конвой рассуждений, в данном случае с нашим повествованием? Я ведь миллисекунду назад размышлял совершенно о другом – я думал о том кто мы такие, о цикле возрождения. И вдруг, посреди моих размышлений, родилась мысль об отражении.

Никакой искусственный интеллект на такое не способен, если только нет другого искусственного интеллекта стоящего над ним и посылающего ему время от времени в английский привычный для него код, к примеру, китайские иероглифы.

Мыслеобраз заканчивает своё формирование, теперь его можно облечь в слова:

"Отражение в зеркале сущего и есть наша душа, информационная копия нашего бренного тела, активирующаяся в момент смерти и продолжающая существовать после отторжения плоти. Наше тело умирает, любым самым неестественным способом, даже если мгновенно распыляется на атомы. На инфокопию в зеркале сущего это не влияет, поскольку само зеркало не затронуто распадом плоти, а образ в нём фиксируется всегда, инфокопия всегда свёрстана и совершенна. Отражение безотносительно к материальному миру и продолжает жить после… существовать дальше, уплывая от мгновения смерти в вечность по реке времени".

На какие-то секунды я перестаю дышать, переживаю нежданный мыслеобраз, сформированный и наполненный окончательным смыслом и возвращаюсь, падаю в омут прежних размышлений.

И тут, стоит не забывать о сроке нашей маленькой, ущербной жизни, и обязательном умирании, и о почему-то запрещённом всеми религиями самоубийстве.

Кто может нам что-то запретить в этом безумном, безумном мире?

Если мы сами рождаемся, значит мы сами и можем решать когда уходить и зачем уходить, но нет.. так не работает.. воля человека контролируется.

Мы не сами рождаемся…

Нас никто не спрашивает, или спрашивает, но мы рождаемся стерильными с отформатированными "я".

Нужно прежде обязательно прожить максимально-отведённый испытательный срок. Просуществовать, промытариться, проползти на обо́дранном, кровавом брюхе. Помы́каться до самого что ни на есть биологического, заключительного, желательно девяностолетнего конца.

И.. это всё в пределах строго ограниченной по времени жизни.

Не более ста лет.

Бред, или вымеренный постулат развития?

Как будто внутри нас стои́т предохранитель от таких крамольных мыслей и от самой радости жизни.

Мы придумываем счастье, высасываем его из пальца, но сами в нём почему-то не живём.

Или это не предохранитель, а циклическое стирание памяти…

Точнее, искусственное, на грани инстинкта, нежелание об этом думать.. ведь жатва длится, воспроизводство гавваха никто не отменял. Ясельное, искусственно-контролируемое развитие человечества позволяет нами с лёгкостью манипулировать. Лаборатория под названием "земля" продолжает функционировать без сбоев.