А Поль не сдается.

– Там Ваш приятель… Вернее, ваш муж… Вы поссорились?

– Да.

– Сочувствую.

Что ж… Для меня показатель – его знак внимания. Впрочем, туфта. Он здесь не для этого. Я напрягаюсь.

– Вам что-то нужно?

– По правде сказать… – он запинается, – даже не знаю… Вы так печальны…

Быть честной? Соврать?

Мозг закипает. Я боюсь показаться дурой, но больше не в силах игнорировать волю сердца. И честно вздыхаю:

– У нас с ним проблема.

– Серьезная?

– Очень.

– Вам можно помочь?

– Не стоит…

Он морщится.

Что за дилемма… Признаться во всем? Промолчать? Уйти прочь?

Уйти не получится. Я выбираю вариант номер два и отворачиваюсь, прижимаясь щекой к стеклу. Поль долго думает. Потом подходит ближе и как-то неловко хватает меня за запястье.

– Марина, послушайте… Я понимаю… В вашей размолвке виновен лишь я.

Ну, не подлец ли?!

– Откуда Вы знаете?

– Я чувствую.

Господи, что за фигня?

– И что же Вы сделали? – я усмехаюсь.

Поль непреклонен.

– Начал общение.

– Вы про кафе?

– Разумеется. Знаю… Звучит глуповато, но факт преступления здесь очевиден. Вы будете спорить?

– Очень хотелось бы. Но не могу.

Я вся дрожу. Так раскрыться…

Нас двое.

– Вы… Вам неловко?

Киваю:

– Угу.

Он чувствует все. А быть может, и больше. Так, как и должен чувствовать тот, кто знает толк в женщинах…

– Что же. Выходит… Вы влюблены?

Я краснею.

Урод!

Ловушка захлопнулась. Бесполезно отрицать очевидное, и я застываю, ища варианты бегства. Вот только куда?

Поль не дремлет:

– Похоже, у нас ситуация…

– Хуже того.

Я задыхаюсь. Спаси меня, Боже! Я умоляю…

В ответ – ничего.

Марка не видно, хотя по законам интриги присутствие мужа – важнейший источник сюжета. И девушка Поля… Неужто она там одна? Ей что, безразлично, где бродит ее покровитель?

Я концентрируюсь.

– Ваша подруга…

– Подруга? – он в шоке, – Вы про кого?

– Та девушка…

– Молли?

– Наверно.

– Простите… Это племянница.

Только всего?

Я чувствую слабость. Вздох облегчения срывается с губ. Повезло хоть в одном. А впрочем… Что толку? Мое настроение не улучшается…

Дьявол… Дурдом!

Я малость растеряна и боюсь сказать что-то лишнее, из-за чего возникает неловкая пауза. Но ненадолго. Для Поля молчание – чужая субстанция.

– Что-то не так?

– Возможно. Хотя… Все в порядке.

Отчаяние вдруг исчезает. Пора делать шаг.

И я его делаю.

– То есть, Вы свободны?

– Вообще-то не очень.

– Женаты?

– Увы.

Логичный исход. И менять что-то поздно.

Я отстраняюсь.

Надежды мертвы.

Поль не уходит. Он стоит у меня за спиной, и каждый мой волос ощущает его дыхание. Все как в кино. И холодное веяние драмы лишь подтверждает до боли нелепое сходство.

– Марина…

– Уйдите, – я падаю в бездну.

– Нет.

– Умоляю. Поймите меня…

Секунда сомнения.

– Нет.

Бесполезно. Он не отстанет.

Проклятье!

– Но я… нуждаюсь в покое.

– Скорее в поддержке.

– От вас?

– Может быть. Или есть варианты?

– Я замужем.

– Помню.

Все вперемешку. А выбора нет…

Мы дожили до драмы.

Все слишком быстро. Какие-то два часа, и мир изменился, раскрошив представления о времени. Я роюсь в сознании. Пытаюсь найти там вчера и понимаю, что это иная вселенная.

А Поль просто ждет. Для него этот поезд – не перекресток десятка дорог. Он, как скала, абсолютно спокоен. И… равнодушен?

Какой-то злой рок.

Молчать неразумно.

– Кто ваша супруга?

– Она… стюардесса.

Забавно. Хотя… Ей повезло, а вот мне… От испуга мысли теряются в недрах меня.

– Что ж, – я вздыхаю, – желаю вам счастья. Расходимся?

– Ладно. Не буду мешать.

Он отступает. Но я в его власти. И говорю:

– Подождите.

Опять… сердце сжимается. Что же мне делать? Я не готова сейчас к расставанию. Нужно быть твердой. И более смелой.

Я добавляю:

– Останьтесь.

Желание сильнее рассудка. Бороться с ним глупо. Поль замирает…