Синеокую вспомнил, но был на пороге
Уж не зрелости – старости… Хочешь пройти
Снова путь молодой? А судьба – недотрога!
Всё ж дорогу любви попытайся найти!
Мы любовью, как целью, себя окрыляем,
Пусть немыслима, к ней мы – душой молодой,
Мы различны, но с вечной надеждой и знаем:
С розой чудной мы встретимся в жизни земной!
Март 2019 г.
Пушкин и Фет
Из годовых времён я рад лишь ей одной…И с каждой осенью я расцветаю вновь…И пробуждается поэзия во мне.Александр Пушкин
Я пришёл к тебе с приветом…Рассказать, что лес проснулся…И весенней полон жаждой.Афанасий Фет.
Весна торопится – лететь пора,
Раскрыть окно в живую зелень лета!
А осень любит грёзы, вечера,
Дни золотого, с поволокой цвета.
Богата осень щедростью даров
От солнечного, царственного лета,
И в строфы милых пушкинских стихов,
Как в праздник, осень русская одета.
Весны богатство – радость, свежесть, новь,
Свобода наша и пространство света,
Птиц возвращенье, новая любовь,
Звучанье леса – в сотни голосов,
Трель соловья – «на тысячи ладов»:4
Весну – нам с жаждою встречать – по Фету!
Март 2019 г.
Власть музыки
Струилась музыка вдали. Собой
Заполнив старое пространство парка,
Лилась легко невидимой рекой,
Хотелось, чтоб звучала близко, ярко.
Попасть бы мне в звучащий мир мечты,
По воле силы, неземной и высшей,
Но из уюта дома страх уйти
Сковал мне волю. И, казалось, спишь ты,
Не видишь бед людских, забот, тревог,
О них нам знать и то бывает больно —
Бессилен: даже сострадать не мог,
А музыка спасительна невольно?
О, ей дано крепить и дух, и волю
И в душах жажду пробуждать участья,
И часто изменять людскую долю,
В спасении другого видеть счастье,
Но может в дивно – призрачной стране
Заставить жить в гармонии с собою,
В, хрустальной словно, звуковой волне,
И вспоминать всё лучшее порою…
Ещё она способна врачевать,
В ней видно чудотворное свеченье!
Ты музыку с собою можешь взять,
Когда спешишь свободно отдавать
Страдающим – любовь, труды, стремленья.
Май 2019 г.
Лесник и художник
(Диалог)
Автор, лесник, художник
1
Уходит лето… Рань… Туман белёсый…
И слабы голоса уставших птиц.
И время катится чуть слышно в осень.
От гроз далёких – всполохи зарниц.
Хоть сумрачно, лесник уж встал, вздыхает:
«Будить так жалко – мало спит жилец.
Читает много, много размышляет,
Всю ночь не спал, умаялся вконец.
Стара моя избушка, но просторна,
Здесь мысли и свободны и легки…
Иконы для жильца не чудотворны,
И древние писанья далеки!»
2
Жилец уж в поле, где туман сгустился,
Умыты влагой травы и цветы…
«Всё в дрёме, и пейзаж мне, верно, снится:
В природе нет обычной суеты.
Утрами – и эскизы, и наброски…
Но днём в полях так празднично – светло!
А сумеречный мир схватить непросто:
Туман растает, утра нет – ушло…
Прекрасное исчезнет, как мгновенье.
Пришло откуда и куда падёт?
А может, это чудо – наважденье?
Явилось, после в вечность отойдёт?
Нет, красота уйдёт. Но ей – остаться!
Чтоб возрождённой, чудотворной быть:
Душа в ней оживёт… С ней не расстаться!
Лишь с красотою мыслить и творить», —
Так размышлял художник, молодыми
Мечтами и надеждой окрылён.
Да будет ли картинами своими,
Тем, что о жизни знал, доволен он?
Но тему выстрадал – её не бросит!
Видать, природы он узнал язык…
– Пейзаж твой видел: лес, туман, белёсость…
– Да… Есть там старый человек – лесник…
– Старик? О чём – то будто Бога просит —
К «небесной лестнице святой» приник.
– Ирония не к месту. Вам отвечу:
Чудак себя в сказаньях видеть мог!
Читал мне часто Библию под вечер:
Евангелие старику, что БОГ.
В нём скорбь живёт. Деревьям он не может
Вернуть здоровье: слаб и одинок,
Порой тоска его терзает, гложет…
Спасти столь древний лес – порыв высок!!
Иной картины я писать не мог!