Намеренно не разгоняет белизну
Серебряного утреннего пара.
И морось каплями сливается в одну
Большую лужу посреди бульвара,
Запутывая улицами мглу.
Чего же я хочу?
Чего я всё-таки хочу
Уже давно не представляю.
Визит назначить к палачу?
К врачу? На проходную рая?
Но столько слабостей внутри…
Нет, исключаем проходную!
Палач не будет говорить,
Врачу не интересно. Всуе.
Исток минуя каждый раз
И ежедневно с ним встречаясь
Я тру уставший красный глаз,
Топчась на краешке начала.
Чего я всё-таки хочу?
На сколько мыслей опоздала?
Треть жизни, а я всё шучу…
Вот тем себя и доконала:
«Чего я всё-таки хочу?»
Не дождёшься
Не дождёшься больше ни улыбки,
Ни простого, в общем, "как дела" –
Крюк дала фортуна по ошибке,
Но потом ошибку поняла.
Извинилась, как она умеет –
Светлой каплей на щеке моей.
Тёплым лучиком толкнула в шею:
Этот нам не нужен. Дуралей.
Как хорошо…
Как хорошо смотреть в окно.
Смотреть и не о чём не думать.
Когда на улице темно,
А в голове так много шума.
Когда пустая канитель
Вас лбом прикладывает к полу,
Так хорошо в вечерней тьме
Смотреть, как засыпает город.
Автомобили правят газ,
Переходя почти на шёпот.
Весь говор жизни не таясь
Сейчас им кажется дешёвым.
Не видно звёзд – ночная высь
Подсвечена строкой неона.
По краю тучи разбрелись
И космос видится бездонным.
Таинственная полумгла
Под пологом скрывает город.
Как хорошо, забыв дела
Увидеть в прорези балконной
Как бесконечен был бы день
Без глубины ночного рая
Как был беспечен чародей,
Ночь безделушкой отдавая.
Маршрут
Авто с рекламой «переезд»
Так доконали – невозможно!
Им что маршрут построить сложно,
Который от окна в объезд?!
Гудят клаксонами: «поможем!
Перевезём и переложим!
В разобранном и целом виде
(А вы нам пени заплатите)!»
Я и сама немного «можу»,
Ребята. Вы маршрут постройте
Туда, где есть на вас вельможи,
Чтобы покрикивать : «не троньте»…
Короче: будет очень мило,
Когда грузовичок унылый
С прекрасным слоганом «Для вас!»
Не прогудит в тридцатый раз
Сломя кабину мимо окон…
Мечтаю может… а что толку?..
Поэтический штиль
Куда-то делась вся моя уверенность
Еще – всего полмесяца назад –
Слова сплетались сами, без намеренья,
И на листе случался листопад.
Звенели птицы в ветках над оврагами
Вилась полями золотая рожь
Над теми (очень старыми) бумагами
Стихов волшебный проливался дождь.
Теперь, увы, остались лишь сомнения
Должно быть это осень слишком ранняя
Мои, задумчиво листая, сочинения
Своим поспешным совершенством ранена.
Должно быть холод взял и призадумался
Над красотой ушедшей летней свежести
И в мареве подлунном поднатужился
Напиться с горя, как и прежде, нежности.
Но всё кругом перемешалось вдруг:
Внутри тепло – снаружи зябко, суетно
И ручка падает сама из рук…
…Да и в календаре всё кажется запутанным.
Печальный лист
Лихие кони облаков угрюмых
Уносят высь всё дальше на восток.
Печальный лист забился в водосток,
Припоминая свежесть красок юных.
Когда ещё он только показался,
Из почки-домика, расправив свой покров
И мог поклясться в том, что был готов
Обнять весь мир. Он в этом мог поклясться.
Теперь прозрачный остов рвётся вдаль
Из узкого холодного потока
Что завершиться краем водостока,
Где паутинкой стелется хрусталь.
Голубиные письма
Кто письма отправляет голубям?
Кто доставляет? И какие письма?
В них что-нибудь про наш "шерше ля фам5":
Я о другом писать не вижу много смысла.
Ну а потом, при свете фонарей,
Как накрывает ночью спящий город,
Читают парочки влюблённых голубей
Признания друг другу по фронтонам.
Вокруг чтецов становится толпа,
Шумящая крылом от нетерпенья
Галдят, толкаются… И вот звучит строка
Заученного ими сочиненья…
Секунды тишины…
Свет фонарей на сцене…
Чтецы склоняют голову.