ей стоит лишь начать, а он уж –

подхватил…

10.03.17

по капле, по шажку

критическая масса

неумолимо набирает вес,

параболой согнулась кенгуру –

неописуемо прекрасна!

Прыжок из Рая – как с небес!

И вот на свет

выходит кенгуренок,

как сумма жизней во плоти,

как веский довод,

как завет

угодий, где рождение –

как всполох!

А сумка – чтобы ворожить в ней

и расти!

11.03.17

туман

срезает острые углы,

не оставляя

и следа от жарких споров,

ни уголька,

ни искры… ни души,

вокруг –

лишь отсыревший порох,

ему не видно

ни начала, ни конца,

ни тверди дна,

ни огненной покрышки,

а только –

белой пленкой пелена –

пустоты так густы,

что ничего не слышно…

13.03.17

ползут, ползут

по небосклону

коварные зыбучие пески,

брожение холодной влажной тени

кусты шиповника заденет

и с тихим лепетом

начнут на землю падать

ле-пе-стки…

их дробное дыханье

бесподобно,

их розоватый свет настолько уязвим,

что даже легкий ветерок,

играя с ним,

до слуха донесет лишь отзвук

томный…

который ляжет на траву,

и смолкнет словно

мим,

вооруженный лишь изяществом

своим…

06.04.17

всегда встаю

при появлении зари,

потупив очи,

веду беседы с солнцем,

колени

преклоняю

перед морем,

учтиво поднимаю голову,

когда тирады сыпет

небо,

снимаю шляпу перед ветром –

унесет,

раскланиваюсь перед кочкою,

споткнувшись,

целую ручки

прозрачному ручью,

и обнимаю землю,

когда она

дрожит…

29.05.17

со временем

даже большие реки

меняют берега,

отходят,

не скрывая след,

на запасное русло…

опасность письменности

тем и велика,

что все улики остаются на века,

гораздо проще ветру –

взял и отшутился устно,

его не видно, он неуловим,

хотя последствия удачных

каламбуров

бывают очень грустны…

не замечает он ни лет, ни зим,

не признает ни ангелов,

ни гарпий, ни амуров…

возденешь руки к небесам,

а там – и холодно,

и пусто…

27.06.17

ростки буравят смуглую кору,

на воздух, к свету рвутся из ствола,

упорно, жадно, безоглядно –

обманчива ранимость

изумрудного наряда,

прочней алмаза

их решимость навсегда

покинуть закольцованную мглу,

расправить листьев набухающие крылья,

начать самостоятельный полет

по новой неизведанной орбите,

в цветах черемухи –

как в мыле,

парить как можно дольше,

если повезет,

побег удачен, что ни говорите!

28.06.17

а клен

как клоун на арене

поклоны миру бьет

и бьет,

но, то ли шутки плоски,

то ли просто мимо

проходят…

тик-так – из года в год,

уже и позвоночник

еле гнется,

уже и поредела желтая листва,

из куплетиста

он уж превратился

в мима,

из зрителей осталось только

солнце,

и то вот-вот уйдет

за облака…

29.06.17

все может быть

на расстоянии руки –

доступнее, чем кажется

сначала,

всего-то – взять и подойти,

пришвартоваться просто

у причала,

сойти на берег, углубиться в дали,

забыть о том, что чайки

прокричали,

довериться кукушке

времена настали,

пора в лесу бродить

как сок

среди сосновых

исполинских ног…

30.06.17

все ниже, и ниже

ласточки почерк,

сигналы тревоги над самой землей,

ну, вот и закончила…

что это – очерк?

Перо просвистело черной косой –

и вместо строчек –

ветер, ветер…

и это – все? И продолжения

не будет?

А что она еще могла,

когда на плоском камне,

как на блюде,

ей крылья-строфы

придавила

мгла…

02.07.17

уже почти не чувствуют

ни благодарности, ни страха,

ни почтенья

птенцы, что вылетают из гнезда –

все вытесняет вирус

заразительной свободы,

и даже память бледной тенью

преследует с оглядкой

где-то там –

внизу,

пока окрепшие стремительные

крылья

пытаются впитать в себя

пустую высоту…

так хрупки, ненадежны всходы

воздушных неприкаянных

растений,

никак не могут зацвести

на этом северном

ветру…

15.07.17

нагрев

до обморока

расшумевшийся ручей,

на грех гордыни

рано или поздно