Это еще ладно Вера… От нее идет теплая материнская энергия. А вот Станиславу я бы сейчас не хотела видеть.

- Что-то не так? - Олег замечает мое настроение.

Он садится во главе стола. Я сбоку, через один стул.

- Твоя горничная… Какие у нее обязанности и график?

Шульгин хмурится. Вспоминает, что ли.

- Она следит за порядком в доме, делает мелкую уборку. В кабинете вообще убирает только она. Кроме мытья окон и пола. Потому что там нужно прибирать так, чтобы я потом ничего не терял.

- Стася это умеет? - говорю чуть ревностно.

Вот что за хрень?!

- Ее обучили в агентстве. Ну и ко мне она приспособилась за полгода.

- А еще?

- Встречает доставки, посылки. Помогает Вере заказать продукты. Отдает и принимает вещи из химчистки.

- То есть, такой домашний ассистент?

- Можно и так сказать.

Теперь понятно, почему на этом месте молодая и довольно хрупкая девушка. И ее некоторое чувство собственной важности.

Хотя это мои додумки. Вот чего я привязалась к Стасе?!

- А когда она приходит и уходит?

- Ее рабочий день с девяти до шести часов вечера.

Словно в подтверждение на входе в гостиную раздается.

- Доброе утро, Олег Николаевич! - пауза. - И Мира Михайловна.

А она запомнила мое отчество. Профессионал.

- Доброе утро, - отвечает Олег за нас обоих.

Я с легкой улыбкой киваю.

Станислава приносит нам блюдо с омлетом. В нем стручковая фасоль, морковка, еще какие-то овощи. И вроде кусочки красной рыбы. Интересно.

- Вера Михайловна уже занимается обедом… - поясняет горничная.

Косится на мою пижаму.

- Я на обед не приеду, - говорит Олег.

- Тоже на работе поем, - присоединяюсь.

Теперь Стася откровенно на меня таращится. Как будто я решила перекусить на Луне.

- А вот об ужине позаботьтесь, - велит хозяин дома, - ты ведь не поздно вернешься, дорогая?

- Хм… - не сразу понимаю, что это мне. - Торговый центр закрывается в десять.

Супруг закашливается. Горничной только попкорна не хватает. Вот чего до сих пор торчит рядом?

Хотя она ведь ждет распоряжений.

- Пусть Вера приготовит что-то легкое на всякий случай, - говорит Олег и еле заметным кивком головы велит Стасе уйти.

Напряжение повисает в воздухе. Аж звенит.

Тем временем омлет так замечательно пахнет! Мой желудок не выдерживает и радостно урчит. Не подозревает, что может, я и не поем.

- Давай позавтракаем, - устало говорит муж. Видимо, услышал.

- Приятного аппетита! - почти пищу.

- Взаимно.

Я вроде и готова противостоять Шульгину. Но как доходит до дела, конечно, его энергетика меня сшибает.

Как бы я не храбрилась, но из нас двоих он - зрелый успешный мужик.

А я так… Вредина.

- Как вкусно! - не сдерживаюсь.

Губы мужа трогает улыбка.

- Вера хорошо готовит. Вспоминаю ее даже в самых именитых отелях мира. Хм… Надеюсь, когда-нибудь попробую завтрак и в исполнении моей жены.

- Испеку тебе оладьи на кефире, - хмыкаю.

- Один из любимых рецептов моей мамы.

Шульгин явно не маменькин сынок, но о матери говорит с теплотой. И надо же, мы с ней похожи фирменным завтраком. Меня ему научила бабушка.

Не знаю, что ответить. Колкости точно не к месту. А сказать что-то хорошее… Тут не знаю, к месту ли…

В итоге мы просто едим. Пьем кофе. И когда я в конце завтрака тянусь за крупной виноградинкой, Олег начинает.

- То есть, моя жена будет до ночи сидеть в торговом центре?

- Нужно было изначально выбирать ту, которая там не сидит! – у меня готов ответ. - Ты был в курсе, где я учусь и не встречаюсь ли с кем-то. А ты узнавал насчет моей работы?

По лицу вижу - нет.

- Я не посчитал…

- Не посчитал нужным! - угадала. - Думал, я тут же побегу увольняться, волосы назад.

Он кидает взгляд на мои пшеничные пряди, которые я собрала в шишку.