Ох, сегодня Егорова увижу... Мечтательно закрываю глаза.

И тут! Сзади раздается хлопок входной двери. Кто-то очень громко заходит в помещение. А еще... я слышу голос. Этот кто-то разговаривает по телефону, похоже. И тоже очень громко.

Но это не главное.

Я, блин, слышала этот голос! Я узнаю его! И слышала, причем, сегодня утром.

Память предательски подбрасывает намеки.

Митрич.

Перегар.

Бюстик.

Ой, мамочки, это же алкаш с кафедры! Это он! Точно! Мне не надо оборачиваться, чтобы понять это!

Наверное, за боярышником пришел. Или как там оно называется, что алкаши в аптеках покупают?

Спрятаться!

Куда?!

А тут голос звучит уже прямо за моей спиной:

- Кто последний?!

Громкий какой. Я даже голову в плечи вжимаю.

Не отвечаю.

- Кто последний, спрашиваю?

5. 5. Мила

- Ну, чего ты кричишь, родимый? - старушка передо мной оборачивается и укоризненно смотрит на мужика за моей спиной. - Вот, девчонка - последняя. А ты чего молчишь? - спрашивает уже у меня.

- Вы последняя? - легкий толчок в плечо сзади.

Я киваю, не поворачиваясь.

- Немая, что ли? - бурчат недовольно за спиной.

- Да, - отвечаю машинально и ругаю себя.

- Понятно, - усмехается мужик.

Может, уйти? Зайду в другую аптеку?

Ага! А как пройти незаметно-то? Не боком же к двери пятиться.

Ладно, отстою тихонько. Немного осталось. А потом быстро на выход, пока он в окошко будет с провизором общаться.

И все идет, как и задумано.

Бабульки впереди обсуждают последние новости из мира медицины: что лучше от запора и во сколько прием анализов мочи в местной поликлинике.

Я тихо стою и даже, как мне кажется, не дышу.

Мужик сзади, по-видимому, что-то набирает на телефоне. Чуть слышно матерится и чертыхается.

И тут среди этой идиллии вдруг раздается звонок. Громкий. Это мой телефон.

Я даже подпрыгиваю.

Все замолкают и с укором смотрят на меня. А одна бабулька показывает пальцем на плакат на окошке у витрины. Там перечеркнутый телефон. Ясно.

- Простите, - шепчу чуть слышно.

А телефон надрывается. Лезу за ним. Блуждаю рукой в необъятных просторах рюкзака. А еще же волнение. Ведь наверняка этот дурацкий звонок привлек внимание мужика. Как-то подозрительно тихо за спиной.

В общем, с волнением я не справляюсь и поэтому, когда достаю телефон, из рюкзака выпадают две мои покупки по списку Галины Петровны.

Я наклоняюсь, чтобы поднять их, но мужик оказывается проворнее. Первым хватает с пола упаковки и мне ничего не остается, как повернуться к нему, чтобы забрать их.

- Хм. Однако, - смотрит на меня, приподняв бровь. - А я думал, мне показалось. Ты?

- Не я, - отвечаю серьезно. - Отдайте, - протягиваю руку.

Но он вместо того, чтобы сделать это, рассматривает их. И тут его бровь взлетает еще выше.

- Однако, - повторяет, усмехаясь. - Краска для волос на интимных местах?

- Отдайте! - почти вырываю упаковку у него.

Вот нахал!

- Погоди, я не успел прочитать, что за оттенок там, - с издевкой произносит он. - Впрочем, лучше вживую посмотреть. Как цвет ляжет. Хотя...

Я задыхаюсь от возмущения.

- Это не мое, - цежу сквозь зубы, убирая упаковки в рюкзак.

Каждый раз, покупая для Галины Петровны эту краску, я сама покрываюсь краской. Мне кажется, продавцы так смотрят на меня! Но что поделать?

Галина Петровна говорит, что только эта краска не содержит химии и ее волосы не облезут окончательно после покраски. Для интимных зон краска щадящая.

Но я не собираюсь, конечно, все это рассказывать этому алкашу. Хотя сейчас он уже не выглядит таким.

- Так-так, моя загадочная незнакомка с волнующей прической, - и при слове "прической" он дергает бровями, - не думал, что так быстро встретимся. Думал, придется искать тебя. Ан нет. Судьба на блюдечке дарит.