Глаза его по-дьявольски блеснули. Я хотела ответить ему, бросить что-то такое… что могло бы помочь мне, но прежде, чем успела сделать это, он закрыл дверь с другой стороны. Закрыл дверь, оставив после себя лишь едва уловимый запах сандала и дорогого табака, исходящий от пиджака, накинутого мне на плечи.

4. Глава 4

Марина

Наверное, в свете случившегося глупо было, подъезжая к дому, бояться наткнуться на кого-нибудь из соседей. Стоило мне, достав ключи от квартиры, приложить магнит к кнопке домофона, дверь открылась сама.

— Добрый вечер, — вышедший мужчина кинул на меня мимолётный взгляд. Окажись на его месте женщина, она бы, без сомнений, обратила внимание на то, что помимо пиджака и туфель на мне нет абсолютно ничего. Абсолютно ничего, если не брать в расчёт прозрачные чулки и кружевные трусики, от которых я почти год не отрывала бирку — всё берегла для особого случая. Для особого, чёрт подери, случая!

— Добрый, — сквозь зубы бросила я и поспешила скрыться в подъезде.

Только оказавшись в коридоре своей студии, я наконец смогла немножко расслабиться. Со стоном сняла туфли. Нога у подруги была совсем узкая, и теперь на мизинце моём даже сквозь чулки отчётливо виднелась мозоль.

— Сволочь, — процедила, швырнув клатч на кровать, и принялась расстёгивать пиджак.

От воспоминаний о том, что случилось в окутанном полумраком коридоре, меня снова начало потряхивать.

Что он там сказал?! Что знает о Викторе Марчелло не многим меньше его самого?!

— Сукин сын! — ноутбук, кредит за который мне предстояло выплачивать ещё больше полугода, потихоньку зашумел, стоило ткнуть в кнопку включения.

Плечи, спина, запястье — в тех местах, где этот мерзавец дотрагивался до меня, кожа продолжала пылать. Потерев кисть, я прошлась по комнате, совершенно не представляя, что дальше.

Сунула руку в карман пиджака, но тот, конечно же, оказался пуст, как и второй.

— Ну давай, — прошипела, порывисто расстёгивая пуговицы. — Хоть что-нибудь…

Не особо на что-то надеясь, я добралась до внутреннего кармана. И… Затаила дыхание, почувствовав под пальцами жёсткость пластика, а когда вытащила карточку наружу…

В руках у меня были права. Не просто пластиковая карта, а права, с фотографии на которых на меня смотрел дьявол с серебристо-голубыми глазами. Тот самый дьявол, что оставил на моём теле невидимые следы своих прикосновений и кипящий в крови гнев. Только… Волосы у него тут были куда короче, а черты лица мягче, как и взгляд. Но… Это был он. 

Как была — в чулках и расстёгнутом пиджаке, я опустилась на край стула. Взгляд…

— Ерунда какая-то, — выдохнула, решительно положила права на край стола и, быстро открыв окно браузера, принялась за поиски.

В который раз за эти два дня я вбивала в строку поисковика имя человека, вся жизнь которого была окутана тайной. Но на этот раз я, пусть и не до конца, но понимала, что ищу. Клавиши застучали в такт ударам пальцев, на экране высветился список ссылок.

— Должен же ты где-то быть, — прошептала, отхлёбывая оставшийся на столе ещё с утра кофе. Холодный и горький, он заставил меня окончательно собраться.

— Менеджер, говоришь? — всё так же шёпотом, наводя стрелку мыши на очередную ссылку. — Чёрта с два я тебе так просто поверю. Делай идиотку из кого-нибудь другого. Мой клатч тебе не понравился, сволочь…

Страница грузилась так медленно, что мне хотелось зарычать. Проклятый интернет! Быстро я закрыла ненужные мне вкладки. Пролистала вниз — не то. Ещё одна — снова мимо. Но интуиция подсказывала мне, что я двигаюсь в правильном направлении, а мой научный руководитель в институте неоднократно говорил, что журналистское чутьё у меня весьма неплохое.