Она откусывает банан, разводит руками и с набитым ртом возмущается.

– А я откуда знаю! Павлова квартиру мне сдала и свалила.

– А можно как-то узнать, куда именно она свалила? – терпеливо спрашиваю я.

– А зачем она вам? – прищуривается девушка и обводит меня подозрительным взглядом. – Вы ей кто вообще?

– Бывший… коллега, – вру я. – Так вы знаете, как ее найти? У вас же наверняка  есть ее номер.

– Ну, предположим, есть, – с деловым видом отвечает она, и скрещивает на груди руки.

Этот жест мне понятен: так просто не скажет.

Что ж, ладно…

Достаю из бумажника тысячу, показываю ей. По улыбке этой коммерсантки вижу: она согласна «продать» номер Ксюши.

– Подождите, – говорит она и закрывает дверь.

А уже через пять секунд выходит с телефоном и протягивает руку.

Я подаю ей купюру и достаю мобильник.

Под диктовку набираю номер, нажимаю на зеленую трубку.

«Абонент временно недоступен».

– Черт! – сжимаю губы. – Есть еще ее контакты?

– Нет, – пожимает она плечами, и суетливо убирает в карман спортивок штукарь.

– Когда я затягиваю с оплатой квартиры, Ксюша всегда звонит мне с этого номера.

– Так, ладно… – чешу я голову. – У Ксюши ребенок есть?

Девушка молчит, делает шаг в квартиру, кладет руку на дверную ручку. Я ставлю ногу так, чтобы она не смогла закрыть дверь и повторяю вопрос:

– Ребенок у нее есть или нет?

– А это вы лучше у нее спросите, когда дозвонитесь, – отрезает она.

Я со злостью выдергиваю из кармана бумажник и достаю пятитысячную купюру.

– Может, договоримся?

Девушка покусывает губу, думает.

– А вы меня не сдадите?

– Даю слово, – решительно киваю я и протягиваю ей деньги.

– Ну… вообще, да, есть у нее ребенок, – убирая деньги, мямлит она. – Сын у нее. Ему чуть больше года. Только она его бросила.

– Как бросила? – округляю глаза я.

– Подробностей не знаю. Мне только известно, что она сразу же после родов отдала его сестре, а сама укатила строить карьеру.

– А с-сейчас где ребенок? – запинаясь, спрашиваю я.

– Так у Аньки, наверное. Ну, сестры ее.

– И где эта Анька?

– Уж чего-чего, а этого я не знаю. Фамилия у нее Румянцева, если это вам как-то поможет. Живет в Москве, но ни телефона, ни адреса ее не знаю.

– А узнать можешь? Через общих знакомых или их родственников? – настаиваю я.

– Сейчас поищу ее вконтакте, – девушка начинает серфить в телефоне. – Ага, вот она! – И разворачивает ко мне экран.

Вижу на аватарке симпатичную девушку и надпись в углу страницы: «Была в сети 7 марта».

– Получается, полгода не заходила в соцсеть… А номер ее там указан?

Девушка поводила пальцем по экрану.

– М-м, нет, не указан.

За ее спиной появляется парень в грязной майке и с бутылкой пива в руках. Глядя на меня, вальяжно поднимает голову.

– Ну и что тут за допрос мирных жителей?

– Леш, уйди, – отмахивается девушка.

– Не, ты мне сначала скажи, чего этому дяде от тебя надо? – икает парень.

– Не твое собачье дело, – кричит девушка и обращается ко мне. – В общем, оставьте свой телефон. Если что-то узнаю, сразу же позвоню, ладно?

– Еще и телефончик ей оставь! – возмущается ее друг.

– Иди, иди уже, идиот! – толкает его девушка, и, прикрыв дверь, быстро диктует свой номер.

Едва я успеваю записать, как она исчезает за дверью, и оттуда слышится:

– Ле-е-еш, прикинь, я щас за пять минут шесть штук срубила!

Словно вне себя спускаюсь вниз, сажусь в машину. Тело горит, в голове хаотично носятся мысли:

«Родила и отдала ребенка сестре, как ненужную вещь?»

Мышцы наливаются свинцом, лицо обжигает жар.

Я найду его, отвезу на ДНК экспертизу, и если окажется, что это мой сын, заберу!

Меня отвлекает звонок от Эли.

Привожу себя в чувство, отвечаю ей.