Провинциальные свежие ветры —
Самые честные критики снов,
Их не заменят ни гуру, ни мэтры,
Ни словари вымирающих слов.
Грустно подснежники головы клонят,
Голые ветви дрожат на ветру…
Если Всевидящий правильно понят:
Я не умру, никогда не умру.
Жизнь зеленеет в глазницах проталин,
Тяжко от ветра качнулась сосна.
Родина, мир твой ночной идеален:
Воздух свободы, вино и весна.
Наиграй
Наиграй на советской гитаре
Композицию искренних грёз
О сирени цветущем пожаре,
Об огне распустившихся роз,
Об избушке и глиняной печке,
О великой российской земле,
И о том, как на галечной речке
Мы рыбачили в тихом селе…
О развилках косых перепутий
Где, идя, мы не думали, друг,
О никем не разгаданной сути
Красноречия, счастья и мук…
Созерцая набухшие бруньки,
Мы не думали о западне
И не знали, что звонкие струнки,
Разорвавшись, умрут в тишине.
Наиграй о грядущем, приятель,
Что когда-нибудь станет быльём.
Нас укутает снегом Создатель,
Словно глажено-чистым бельём.
За окнами
Не нужно заскорузлой болтовни
О деньгах, о чинах и о престиже…
Уходят золотые наши дни
И капли разбиваются о крыши,
За окнами – сентябрьская мгла,
На скатерти рябина с самоваром.
Желаю, чтоб душа не умерла,
И печка у стола дышала жаром.
Желаю, чтобы жизни простота
Над путаницей грёз преобладала.
За окнами – России красота,
Гряда холмов горбатого Урала.
Люблю листвы опавшей желтизну,
Грибы на нитях – на зиму запасы.
Я счастлив, что на родине усну,
Слагая не заумные рассказы.
Я счастлив, что душа моя жива.
Я счастлив, что родился не в Париже.
За окнами рассыпана листва,
И капли разбиваются о крыши.
Слеза
Одной слезою выплакано море,
Второй слезою – горная река,
Слезою третьей – солнце на просторе,
Четвёртой – роща лип и облака…
Слезою пятой выплаканы своды,
Шестою – горизонты и земля,
И ты на дне рождении свободы
Глядишь на колыханье ковыля…
Слезой седьмою выплаканы звёзды,
Восьмою – известковая луна,
Девятой – древнерусские погосты,
Десятой – величавая страна.
Одиннадцатой – шёлковая зорька,
Двенадцатой – шафрановый закат.
И странно: от того, что сердцу горько,
Ты рад…
Сказка
Сказка, что не требует начала:
Родина с домами на холмах,
Дымки легковесной покрывало,
Золото в сгущённых облаках…
Облако фиалкового лета
С грацией господнего крыла,
Зорька из семейства горицвета —
Родина, не знающая зла…
Росами омытая ромашка,
Поле на прибрежье озерца,
Песнями стреляющая пташка —
Сказка, что не требует конца.
Северный путь
Не оазис и стройные пальмы
Выбираю, а северный путь…
Одолеем с Россией печаль мы,
Остальное неважно ничуть.
Я присяду в попавшийся транспорт
И поеду – как есть – наугад.
А кленовый листочек – мой паспорт,
А заснеженный ветер – мой брат.
Барбадос, Мавритания, Мальта
Пронеслись в голове неспроста,
Но люблю я изгибы асфальта
И Урала холмы – навсегда.
Провинция
Я здесь пьянел от ветра и берёз,
Шагал путями призрачной свободы,
От жалости ронял осколки слёз,
Щенят без дома видя и породы.
Я слушал здесь гитарную струну:
Душещипательную лиру подворотен.
На гипнотически-огромную луну
Я приземлялся, будучи свободен!
Дома провинции, вечерние огни,
Не надоест мне данная картина…
Исчезнет всё, останутся они:
Стихи с акцентом радости и сплина.
Пустая площадь, знак «СССР»
Под крышей зданья мэрии огромной…
И полночь, созерцающая сквер
Глазами саламандры сине-чёрной.
Я здесь шальную молодость прожёг,
Изранился осколками слезинок
И выучил сплетения тропинок
И лиру подворотен назубок.
За родину
За родину сражались на войне,
Ложились под сосновыми крестами.
Она порхает чайкой в вышине
И облаком белеет над холмами.
Она в Байкала зеркало глядит
Июльским зноем, зимнею метелью,
Есенинской берёзкою стоит
И дубом пушкинским, и лермонтовской кельей.