– Я проведу Настю, – отвечает молчавший до этого момента Данил.

Всей компанией смотрим на Потоцкого. Если кто-то что-то и понял, то молчит.

– Буду благодарна, – говорю Данилу и машу рукой остальным мужчинам, мол, пока, со мной всё будет ок.

Разворачиваюсь и шагаю вперёд, цокая каблучками по керамическому граниту. Обогнав, Потоцкий открывает передо мной дверь, тактично отходит в сторону. Киваю ему и с нереально быстро колотящимся сердцем выхожу на улицу.

– Нам сюда, – коснувшись моей руки, Данил немного отходит в сторону, понимая, что этот жест был лишним.

Его "Ровер" тяжело не узнать. Заметив его, я ускоряю шаг и когда, находясь позади меня, Даня жмёт на брелок, дёргаю ручку дверцы на себя.

С нетерпением жду, пока Потоцкий устроится за рулём, и машина тронется с места.

Запустив мотор, Даня даёт ему немного времени прогреться и включает музыку. "Скорпионс" я узнаю с первых аккордов. С недоумением кошусь на Потоцкого. Этот человек только рэп слушает – сколько его помню.

Не задавая лишних вопросов, Данил везёт меня в гостиницу. Я смотрю в окно на свой любимый ночной город и вздрагиваю каждый раз, когда "Ровер" проезжает мимо знакомых до боли мест.

Ненадолго прикрыв глаза, позволяю себе окунуться в прошлое. Я обычная сельская девочка, приехавшая учиться в университет. Первый год мегаполис меня пугал своим шумом и масштабами. Я была в шоке, когда из точки "а" я добиралась в точку "б" два с половиной часа на маршрутке. Чуть позже я привыкла и даже умудрялась заняться чем-то полезными во время поездки в городском транспорте: поспать или же выучить конспект.

– Не холодно? – голос Данила вырывает меня из воспоминаний, Потоцкий врубил кондиционер в машине.

– Нет.

– Я закурю, ты не против?

Качаю головой. А сама боковым зрением палю, как он достаёт из пачки сигарету, как зажимает её губами, прикуривает и струю серого дыма выпускает в приоткрытое окно. Курит всё тот же "Парламент", что и всегда.

Субботний вечер без пробок. До гостиницы, что я сняла в центре города, добираемся за десять минут.

Дождавшись, когда Данил остановит машину, я спешу отстегнуть ремень безопасности.

– Может, кофе выпьем, Насть? – предлагает он, когда я уже собираюсь по-быстрому свалить.

Сомневаюсь. Заметив это, Потоцкий обещает, что сегодня приставать не будет. Мы просто выпьем по чашечке кофе, как делали это овер дофига раз в прошлом.

Он смотрит на меня таким выпрашивающим взглядом, что я невольно улыбаюсь. Странный такой. Утром я послала его прямым текстом, а он на кофе меня приглашает, будто совсем не оскорбился. На Потоцкого это не похоже.

– Насть, мы год не виделись. Просто пообщаемся. Мне интересно узнать как ты всё это время жила, чем занималась.

"Себя по кускам собирала, пока кто-то из нас двоих жил своей обычной кобелиной жизнью", – крутится на языке. Но вслух не говорю. Мы больше не будем о прошлом, потому что я больше этого не хочу. Надеюсь, он это тоже понимает.

– Хорошо, – соглашаюсь я в итоге.

В гостиничном ресторане на первом этаже занимаем уютный столик. Данил правда заказывает кофе: мне – латте с густой пенкой, но без сахара, как я люблю, себе – американо с молоком и, конечно же, он пьёт сладкий.

Сидя за столиком напротив него и рассказывая о своём бешеном ритме двадцать четыре на семь, я ловлю себя на мысли, что он заинтересованно слушает меня. Внимает моё каждое слово. А ещё он хмурится, когда узнаёт, что недавно у меня прихватил остеохондроз – сказывается сидячая работа за компьютером.

Кофе в чашке заканчивается. Сделав последний глоток, я смотрю на циферблат своих наручных часов. Мы просидели в ресторане полчаса, наверное, пора прощаться. Утром хочу встать пораньше и поехать на рынок. Рыбу куплю и привезу маме, я сто лет не ела её фаршированной рыбы.