– Может, музыку поставить? – предложил Николай флегматично.

– Да не надо музыки! Лучше послушай… – Степан помрачнел. – Знаешь, мне не нравится, что с тобой в последнее время творится. Не по-мужицки это совсем. Говорю тебе как человек, который жизнь знает чуть больше, чем ты, и который хочет, чтобы ты не ошибся. Который искренне желает тебе блага. Мы с тобой одну лямку тянем, браток? Так?

Степан напряженно всматривался в дорогу.

– Куда ты клонишь? – встрепенулся Николай.

– А подумай! Я говорю о бабах. Может, тебе жениться пора, а? Иначе совсем с ума сойдешь. Столько баб у тебя… да я бы их давно начал путать. Так не годится, мужичок. Зачем тебе проблемы?

– Отвали, я в них не путаюсь. За дорогой смотри. Тащишься медленно, зеваешь, вон все время спихивают в крайний правый.

– Не путаешься? Да? А помнишь, как позавчера закрывался в моей квартире с одной бабехой от другой? Еще припомнишь мои слова…

– А… это? Ну и что? Все же кончилось хорошо? – парировал Николай и, вздохнув, снова погрузился в дремоту.

– Конечно-конечно, это твое реалити-шоу! Что ж, дай Бог. Посмотрим, правда, чем кончится, – Степан переключил скорость и сказал уже другим тоном: – Соляра дешевая хороша на стареньких дизелях, фура-то у нас непривередливая… А? Спишь? Ну, спи-спи.

У постов ДПС хмурые милиционеры-башкиры провожали их фуру настороженным взглядом и тотчас испарялись в поднимавшемся над асфальтом смолистом мареве: призраки, каковых не счесть на быстро летящей дороге. Понурые соколы хищно выискивали глазом все, что можно и нельзя съесть, взмывали ввысь и вновь садились на телеграфные столбы.

Когда у очередной развилки фура перемахнула через земной горб, Степан увидел, как далеко на востоке перевернутым ломтем сыра нависла угрожающая огромная луна, вспыхнувшая до срока в еще светлом небе.

– Лезь-ка ты лучше на лежак. Чего зря в кресле дремлешь? – посоветовал он напарнику, и тот нехотя перелез за сиденье и заснул. Над головой Николая на крючке в целлофановом пакете болталась купленная на трассе селедка. Рыба была завернута в страницу «Забриски Rider», на которой можно было прочесть название статьи, набранной крупными буквами: «Посланец черных звезд». Там рассказывалось о Чарльзе Мэнсоне, убившем актрису Шарон Тейт в черт знает каком мохнатом году, и об экспериментах с живым веществом профессора Мохолакиса… Где-то Степан уже слышал эту фамилию. Кажется, в передаче по радио…

Машина, похрипывая от рабочей злости, слегка подскакивала и даже пролетала какие-то сантиметры над землей.

«Почти самолет у нас с Колькой, а не фура», – думал, улыбаясь, Степан, сжимая баранку.

С Колькой он был знаком уже лет пять. Парень тот был неплохой, практичный. Жизнь знал, да только помешался на бабах. А так-то все у него было по уму, работящий, привычный к труду…

Все летело, все пропадало и заново возникало, будто из ничего. Менялся строй лесопосадок, ландшафты гнули пластичное тело земли, из придорожных кустов срывались напуганные птицы. Новые персонажи маршировали бесконечным парадом по обе стороны широченного проезжего мира.

Как-то вдоль дороги проковыляли две пожилые женщины в купальниках и панамах. Они обмахивались большущими лопухами и, видимо, очень страдали от жары. У той, что покрупнее, двухметровой оглобли, тумбообразные ноги были словно изрыты ямками слоновой болезни.

«Вот здорова корова!» – подумал Степан.

Ноги у женщины были каким-то отдельным животным, зловеще вышагивавшим по шоссе, словно древний хищный ящер. По сравнению с огромными конечностями тело выглядело незначительным и хилым, будто жило только ради этой вечной ходьбы и перемещения.