Кому всё это по-настоящему нужно?

Ответ Лотта прекрасно понимала. Это нужно тем, кто жаждет власти. Тем, у кого нет Силы, чтобы научиться контролировать людей. Им приходится прибегать к этим мерзким способам. Сама Лотта ни за что бы ни стала так расточительно использовать людские биомассы. Она бы подчинила их своей воле.

Вдруг ей вновь вспомнился сегодняшний сон, вспомнился день, когда она сама стала жертвой войны. За опущенными веками образы всплывали сами собой, как будто кто-то заставля её смотреть это в очках виртуальной реальносит, а она была неспособна снять эти очки.

Плоскогубцы. Смеящиеся раззявленные кривые зубы солдат. Вонь.

– А-а-а-а! – вырвался вой из её горла. Настоящий звук, а не то, что она привыкла изображать последние десять лет. Звук из её изуродованного настоящего рта, а не от искусственно созданной с помощью сигн версии её лица.

«Уроды! Сволочи! Твари! Надеюсь, вы горите в аду!» – хотелось кричать, но высвобождать получалось только уродливые гласные, как у средневекового деревенского идиота, за которым гоняются дети.

Вот и пришла пора выпить!

Уверенными шагами она направилась к холодильнику. Боль в правой ноге сразу напомнила ей о пределе возможностей, но Лотта не замедилась – всем своим видом она показывала невидимому зрителю, что эта ведьма сегодня напьётся вдрызг.

«Надо пережить начало окупации. После этого мне станет спокойнее».

Очевидно же, что причина её страха – война, которая через несколько часов окажется прямо на её пороге.

Орудуя лишь одной рукой, наливать коктейли не так-то просто. Но важнее – решимость, не правда ли?

Сегодня – её день. Она будет отсыпаться, валяться в постели, смотреть глупую романтику на одном из стримингов… или ситкомы… или что она там хотела? Да к чёрту! Она решит, когда дойдет до этого дело. А может вообще включить порно, выкрутить звук на 100% и возгласы фальшивого удовольствия какой-то накачанной силиконом куклы от анальной стимуляции большого чернокожего мужика заглушат звуки войны за окном.

Это её день. Она победила.

Невозможно сбежать от войны, которая выгодна большому числу людей. Но можно привыкнуть жить рядом с ней.

Прилёты оттуда – возможны, но их-то Лотта боялась в последнюю очередь…

Прилёты. Полёты. Парение. Воздух. Вата. Сладка вата. Сахар. Спирт.

Как-будто что-то наклёвывается. В её голове рисуется образ, который можно превратить в сигну. Надо… надо его зарисовать. А что если это то самое? Что если боль и страх помогут ей придумать ту самую сигну излечения?

Она бросила наливать дрожащей рукой джин из холодной литровой бутылки и принялась искать возле микроволновки то, что, как она помнила, оставила там пару дней назад.

Обыскав всё вокруг, она вдруг решила заглянуть внутрь. На удивление искомое действительно было там.

Белый корпус и два чёрных колпачка с двух сторон. Особый маркер. И особенность его была не в том, что с одной стороны у него было толстое перо, а с другой – тонкое. Его особенность – возможность писать те самые знаки, которые заключают в себе Силу, которой владеет Лотта. Именно с помощью такого маркера нарисована вязь на её панорамных окнах.

Она схватила его левой рукой, сняла колпачок ртом и выплюнула на кухонную столешницу.

Что там было? Прилёты… полёты…

Лотта вычертила первую насечку на зломанной правой руке, потом ещё одну, третью… после чего поняла, что всё это не то. Бросила маркер за колпачком и пошла финалить коктейль. Это интереснее.

В фитнес-шейкере (единственной чистой таре, которую удалось найти) уже был налит джин, осталось добавить два других алкоголя…