1992 г.
ПРОРОЧЕСКИЙ СОН
Ко мне во сне
пришёл Господь Бог,
Тощий и тонкий как тень.
И сказал он:
«Мир стал совсем плох,
Я
хочу перемен…
Назначаю тебя
самым красивым,
Самым умным
и справедливым.
Но если ты трус, —
То я тебя отформатирую,
Мамой своею клянусь!
А точнее сказать: констатирую»…
Так и живу:
самый-самый.
А как не жить?
Осаживаю хамов.
Недавно бросил курить…
1992 г.
НА СМЕРТЬ ПОЭЗИИ
Поэзия мертва. Язык богов забыт.
И мы – её последние адепты,
Сухими рифмами латаем ветхий щит,
Гремим бронёю и даём обеты.
Когда-то лучший стихоборец имярек
Осилит путь и тяготы бессмертных
И яростно, как раненый берсерк,
Возьмёт ворота глупости и скверны.
Мы вместе выгоним из города невеж,
Спасём забытую гармонию из плена.
И, дружно разломав крутые стены,
Заложим сад Несбыточных надежд.
1992 г.
ГИМН ФУТУРИЗМУ
Господа Дирижёры!
Добрые и отъявленные,
Не машите своей тросточкой!..
Серой жизнью придавленный,
Я храню ещё в душе
тонкие росточки.
Кричите:
«Футуризм —
старая больная слонятина!»
Но я родился в нём, и он понятен мне…
Я поднял упавшее знамя.
Молчите!
Жёлтый стяг
высшей страсти и новой морали!
Ждите…
Идёт Варяг.
Пусть умрут иезуиты слов
И Любовь, отлитая из нержавеющей стали.
Всякую гниль – прочь!
Вымощу дорогу отборными словами.
Плюйте
в сладкоголосую сволочь,
Идите за нами!
…Развеется гениальный тлен,
Уснут корифеи, где их закопали…
Философия молота
и хрустальная дребедень —
Вот, Дирижёры, что вы нам дали.
Вздуются лица пульсацией вен!
Многих вы растоптали —
но я неподвластен вам.
Там, где молчали веками,
Говорю:
бойтесь!
Мои слова, горящие как напалм —
Чистая адская смесь,
пострашнее цунами,
Поднимут Радость с колен.
И она навсегда
останется с нами.
1992 г.
СВЕТОЗАР
Волхвы наблюдали за небом.
И слушая звёздный напев,
Молились о счастье и хлебе.
Но падали звёзды, сгорев…
В далеких чащобах искали
Волхвы обгоревший металл.
И в горне расплавив, ковали
Звенящую светлую сталь.
Чтоб Меч получился на славу,
Его закаляли в крови.
И рунами слева направо
Писали: «Живых не убий!»
Веками служил Он защитой
Земли от невидимых сил.
Но всё это было забыто.
Лишь Меч ничего не забыл.
Как прежде призывно сияет
Клинок, предваряя удар.
И падшие ангелы знают:
Не сломан ещё Светозар…
Он ждёт своего господина,
Сокрытый в уральских горах.
Чтоб снова в лихую годину
Пылать в беспощадных руках.
1992 г
НЕДОПИСАННАЯ ПРОЗА
Бутонами царственных лилий
Твои глаза распахнулись…
Им вслед поцелуи взмыли:
Летели – не дотянулись….
И руки, как шёлк, ускользали,
И губы терялись во мраке…
От счастья сердце устало,
А ветер молился и плакал.
В предутренней зыбкой дымке,
Обласканной страстью и болью,
Ты стала совсем невидимкой,
Всю нежность отдав – на волю!
На место, где ты стояла,
Я бросил сухую розу.
И жизнь вдруг казаться стала
Листом недописанной прозы.
1992 г.
ОСВОБОЖДЁННАЯ МЫСЛЬ
Я писал картины на бумаге.
Буквами. Понятия сплелись.
Не прощаясь, в тёмные овраги
Ускользнула каторжная мысль…
На обрывке скомканных обоев
Разлилась пугающая блажь —
Незаметно, будто сам собою,