Ехать пришлось почти час – жара, пробки, рваные улицы и хаос. Но когда я наконец вышла перед гостиницей – не роскошной, но опрятной, с видом на океан и ветхими пальмами у входа – впервые за долгое время мне захотелось просто… вдохнуть полной грудью.

Номер был крошечный, с вентилятором, пластиковыми шторами и видом на бухту. Я, не раздумывая, сбросила рюкзак, заперла дверь и включила холодный душ. Вода текла мутноватая, но мне было всё равно. Главное – я здесь. Они не знают, где я. Я теперь никто.

Следующие два дня я почти не выходила. Сидела на балконе, пила дешёвый кофе, листала сайты и форумы. Искала одно – человека с яхтой, который мог бы переправить меня на материк.

Контакты нашлись не сразу. На местном форуме, под видом «частных туров», один мужчина предлагал «спокойные переезды в соседние страны, без лишних формальностей». Указана была точка на юге – Batangas Pier, примерно в двух часах езды от Манилы. Туда нужно было добраться, встретиться, и оттуда уже – по морю, через фрагменты Филиппинского архипелага, в Малайзию или к побережью Таиланда.

Я написала ему. Получила короткий ответ:

«Могу. Через 3 дня. Наличные. Без глупостей.»

Для Таиланда я выбрала не Бангкок и не Пхукет. Слишком шумно, слишком туристически. Мне нужно было место, где можно затеряться, раствориться. Я долго искала, и взгляд остановился на Трат – небольшой прибрежный город недалеко от границы с Камбоджей. Оттуда рукой подать до нетуристических деревень, а поблизости – острова Ко Чанг, где легко затеряться среди местных и редких европейцев, сбежавших от всего.

В голове рисовался идеальный план, который совсем скоро станет моей новой жизнью. Я не тосковала по тому, чего лишилась. Плевать на деньги, роскошь, хорошую жизнь… Какой в этом смысл, если за всем этим я рискую умереть каждый день? В том, что отец рано или поздно мог прикончить меня, я не сомневалась. С его связями и возможностями обыграть всё таким образом, чтобы выставить всё, как суицид – проблем не будет.

Меня никто не защитит, даже собственная мать. Единственный, кому было не плевать – Тимур, но теперь его нет, а меня винят в его смерти.

Отставив кружку кислого кофе в сторону, я поднялась с места и решила спуститься вниз. Ресторан при отеле показался приличным, но еда… Впрочем, выбирать особо не приходится.

Я закинула рюкзак на плечо, сунула в уши наушники, запустив плейлист с грубым женским вокалом, который почему-то всегда помогал держать себя в руках.

Ресторан оказался почти пустым. Утро было ранним, жара ещё не набрала полную силу. Я выбрала столик у самого края деревянной террасы – оттуда открывался вид на мутное, но всё же бесконечное море. Волны мягко шептали о свободе. Я села, сняла наушники, положила их рядом и взяла меню. Всё выглядело… странно. Местная кухня, перемешанная с западной. Рыба в кокосовом молоке, курица с ананасом, бургеры, лапша. Я водила пальцем по названиям, пытаясь понять, что звучит менее отвратительно.

В этот момент рядом с моим столом остановился официант. Молодой, улыбчивый, с аккуратным фартуком и бейджем без имени.

– Miss… это вам, – он поставил передо мной высокий стакан с ананасовым соком, украшенным крошечным бумажным зонтом.

– Я не заказывала, – удивлённо подняла бровь.

– Угостили. Молодой человек, – кивнул он куда-то в сторону и быстро ушёл, будто знал, что я не стану задавать лишних вопросов.

Я машинально обвела взглядом террасу. За двумя столиками сидели пожилые пары, у края – мужчина в деловом костюме, с ноутбуком, и ещё немного дальше, почти в тени – он. Темноволосый, в чёрной футболке и лёгких брючных шортах, опирался на спинку кресла, небрежно перелистывая что-то в телефоне. Его взгляд поднялся как раз в тот момент, когда я на него смотрела. Не ухмылялся. Не подмигивал. Просто смотрел – спокойно, чуть оценивающе, но не настойчиво. С расстояния показалось, что его взгляд почти чёрный… Пугающий.