Вперед. На дорогу.

«Дворники» работают, не переставая. Вообще, не знаю, как этому человеку удается разбирать дорогу. Одна секунда — поток воды снова бьет в лобовое стекло, напрочь перекрывая обзор.

Мы будто едем в сплошном водовороте.

Вести машину в таких условиях тяжело. Однако водитель справляется хорошо, пожалуй, даже мастерски.

Хотя если это особая служба. Какой-то отдел быстрого реагирования, то там всегда собирают самых лучших специалистов, не удивительно, когда они настолько хорошо справляются. Тут вся команда серьезная.

Это и по их выправке ощущается. И по повадкам, которые успеваю механически зафиксировать.

А еще я вижу, как сжимается на руле рука, обтянутая черной перчаткой. Жестко. Крепко.

Прикрываю глаза, откидываюсь назад, упирая гудящий затылок в спинку сиденья.

До сих пор не получается выдохнуть. И поверить, что все позади, тоже пока не получается.

Морщусь, потому что перед глазами мелькает заросшая физиономия. В ушах звучит его хриплый, раскатистый голос.

Нервно качаю головой, отгоняя непрошенные воспоминания. Слишком свежие и острые кадры, чтобы их было легко выбросить из головы.

— Вы же от Лютого, да? — спрашиваю.

Снова открываю глаза, поворачиваюсь к «главному».

Тот молчит, будто не слышит мой вопрос. Смотрит куда-то вперед. И я уже решаю повторить, когда он наконец выдает:

— Да, от него.

Наверное, глупо было нечто такое спрашивать.

От кого еще они могут быть? У меня не так много влиятельных знакомых. Вот он один и все.

Не знаю, как Лютому удалось выйти на такую серьезную команду людей. Да и кто они тоже непонятно.

Ясно лишь, этот отдел достаточно знаком местным сотрудникам тюрьмы. Раз у них получилось навести в этом болоте такой шорох.

Лютый сумел сделать невероятное. Еще и за настолько короткий срок. Сутки считай не прошли.

Остаток дороги проходит в молчании.

Мне не до разговоров. Не до новых вопросов. Не до чего.

В какой-то момент я даже отключаюсь. Опять прикрываю глаза. И меня вырубает. Видимо, на стрессе. Такое уже бывало раньше.

Защитная реакция психики.

Вот только из тьмы, в которую проваливаюсь, вдруг проступает лицо мужчины, которого я люблю до сих пор. Отчетливо проступает, ярко. До боли родные черты. И я пытаюсь дотронуться до него, дотянуться, но не ощущаю своего тела. Не могу коснуться лица впереди.

— Настя…

Его хриплый голос прокатывается вибрацией по телу. Согревает, дает чувство покоя.

Даже в состоянии полусна, в состоянии спутанного сознания, понимаю, что его нет в реальности. Он ушел. Навсегда. Погиб. Его не вернуть.

И мои глаза наполняются слезами.

Вскидываюсь.

Смотрю перед собой. Сначала пугаюсь, столкнувшись взглядом с темной фигурой, нависшей надо мной.

Неподалеку слышится приглушенный голос «главного».

— Все готово? Да, мы уже на месте.

Нервно моргаю.

Мы уже не едем. Машина стоит. Двигатель заглушен. Осматриваюсь по сторонам. Огни бьют по глазам, заставляя зажмуриться.

Не сразу привыкаю к резкой перемене освещения.

Перевожу взгляд на водителя.

Он отходит в сторону. Обходит машину. И кажется, достает мой чемодан из багажника.

— Рейс вылетает через час, — сообщает «главный». — Вы можете выходить, Анастасия. Сейчас вас встретят сотрудники аэропорта.

— Хорошо, спасибо.

Выхожу из машины.

Водитель ставит чемодан передо мной, и я благодарю его за помощь.

Он застывает. Выглядит будто массивное каменное изваяние. Ни слова в ответ. Не двигается.

Ладно, не важно.

Оборачиваюсь назад. Вижу свой телефон на сиденье, рядом с курткой «главного». Даже не заметила, как она сползла с моих плеч.

Подхватываю мобильный, прячу в карман.

Поворачиваюсь к чемодану, и меня обжигает огнем.