Ванга тем временем сидела на своей кровати в спальне девочек, вышивала на пяльцах и слушала, как Ольга читает вслух. Читала она по-болгарски, но книга, Ванга знала, была русская, ее просто перевели на все-все языки на свете, потому что писатель, который ее сочинил, был великий – так Ольга говорит, а значит, так оно и есть.

– «Едва князь Андрей обнял этот тонкий, подвижный, трепещущий стан, – читала Ольга, – вино ее прелести ударило ему в голову, он почувствовал себя ожившим и помолодевшим. Он особенно нежно и бережно обращался и говорил с нею».

– Ольга… – сказала Ванга.

– Что?

Та подняла глаза от книги.

– Так правда бывает?

– Как, Ванга? – не поняла Ольга.

– Вот так… Чтобы мужчина так полюбил?

– Бывает, милая, – кивнула Ольга. – Я сама это видела. Мой папа так любил мою маму. Правда, – грустно добавила она, – с тех пор, как они умерли, я не видела такого больше никогда…

На лице у Вангелии появилось мечтательное и счастливое выражение.

– О чем ты думаешь? – спросила Ольга.