Курортный роман
Очень скоро я узнаю
О тебе всю неприглядность.
А пока что пребываю
В состоянии – псевдо радость.
Знаю, скоро грянет осень,
И в бездушии покоя,
Ты ответишь на вопросы —
Только письменной строкою.
Скоро будут обещанья —
Не забыть меня на веки —
Лунных истин излиянья,
Нереальный эпос некий…
Где-то есть жена и дети —
Мысль об этом упускаю,
И известие об этом,
Я пока еще не знаю.
О, курортные романы —
Одиночества решенье:
Взлёт души, а после – раны.
А затем – опустошенье…
«Люблю всё больше безнадежней…»
Люблю всё больше безнадежней.
С какой – то тайною тоской,
Как лист, кленовый, придорожный,
Я трепещу перед судьбой.
Мелькают тайные сюжеты,
Во снах, придуманные мной:
Любви несбывшейся приметы,
В моей аскете неземной.
А кто – то скажет: «Вот, бесстыдство!»
Читая о любви стихи.
Не зная – это просто средство,
На деле, не вершить грехи…
«Боль в сердце глуше, глуше…»
Боль в сердце глуше, глуше.
Время смывает дни.
Может, так даже лучше —
С небылью быть сродни?
Вот, я уже забыла,
Как ты умел шутить,
Как я тогда любила,
«За нос» тебя водить.
Мир, где мы были вместе,
Нынче театр теней.
Это такой обычай,
Видно, терять друзей.
Кажется, только в прошлом,
Был фейерверк страстей.
Издали всё хорошим
Видится. И светлей.
Любовь – мелодия души
В весенней сутолоке дней,
Устав с депрессией сражаться,
Так хочется любви дождаться,
Мечтая только лишь о Ней!
ОНА – мелодия души,
Что сотни раз во мне звучала,
И вдохновенье означала,
Подняв до трепетных вершин.
Кого любила? В том ли суть?!
Я обожала состоянье,
В котором обретала знанье,
И смысл, и мой дальнейший путь.
И я светилась изнутри,
Таким невыразимым счастьем,
И наслаждалась нежной властью,
Что может лишь любовь дарить.
Она – неведомо к кому.
Но ведь совсем не в этом дело!
Любовь, тот эликсир для тела,
Что я душой в себя приму.
«Ты спишь на белых простынях…»
Ты спишь на белых простынях,
Расшитых яркими шелками.
Персидский кот в твоих ногах,
Забылся радужными снами.
Твоя холёная рука,
Блестит неснятыми перстнями,
И в драгоценностях, века,
Мелькают сонными тенями.
Стекает свет по ночнику,
Едва покои, освещая,
Где ты, подобная цветку,
Вселенную любви вмещаешь.
И веки трепетно дрожат,
По прихоти сонливых истин.
И в кулачке твоем зажат
Клочок – от присланных Им писем.
«Подари мне, милый друг…»
Подари мне, милый друг,
Память канувшего лета.
Я приму из твоих рук,
Всю таинственность секрета.
Где-то красная звезда,
Вспыхнула из бездны ярко —
Сквозь бинокль красота,
Разлилась по венам жарко.
Может, Этого ждала,
В серых буднях аскетизма,
Чтоб манила и звала,
Странность таинства, сквозь призму?
Чтоб в лавине глупых дел,
Ощутить внезапный трепет,
Оттого, что ты сумел
Взгляд мой равнодушный встретить?..
«О, чувства, белые страницы…»
О, чувства, белые страницы,
Заполнитесь хоть чем – нибудь!
Попробуйте на мир позлиться,
Или порадоваться чуть.
Страшней всего то равнодушье,
Меня опутавшее вдруг —
Того безвременья удушье,
Где все равно – кто враг, кто друг.
Конец ознакомительного фрагмента.
Купите полную версию книги и продолжайте чтение
Купить полную книгу