Едва дышу. Округлив глаза, делаю вдох-выдох. Вдох… снова давлюсь воздухом, отравленным словами свекрови, как особым ядом гадюки.

- Как она могла?..

- Белла Игоревна сообщила, что вы с супругом посещали сеансы у психотерапевта. Но вам не помогло!

- Мне?.. – даже говорить не могу от вопиющей несправедливости.

- Клептомания, Нимфомания. Рукоприкладство, - зачитывает следователь странные термины, несовместимые с семейной жизнью.

- Стойте! – мой голос неровный и дрожит. – Я не поняла и половины слов. Не было рукоприкладства. Муж меня никогда не бил! – Смотрю умоляюще на Мерзликина, надеюсь, он верит мне.

- Маргарита, разве я говорил, что речь о вас? Наоборот. Его мать утверждает, что вы поднимали на ее сына руку.

- Я???

Слушаю сюр на грани фола. Вхожу в полный аут.

Хочется встать и сбежать, подальше от этого места, где меня поливают грязью.

Но куда? Свекровь оккупировала дом, говорит, что не сдаст ни метра без боя. Возвращаться к ней под одну крышу после того, что она обо мне думает и говорит, такая себе идея. Тупая и глупая. Тупиковая.

Конечно, Белла Игоревна меня не любит, я не сомневалась в этом ни дня. Но не до такой же степени! Чтобы наклепать против меня целое заявление.

- Что вы говорили про нимфоманию? – вспоминаю внезапно. – Это что-то связанное с любовью к мифологии? Я не читаю такое.

- Очень смешно! – усмехается грубо Мерзликин. – Ваша свекровь утверждает, что ваш муж сбежал именно от вас. К другой женщине. К нормальной. Которая не пилит его за лишний вес, готовит мясные котлеты…

Мужчина продолжает перечислять, что должна делать «нормальная» женщина в понимании его и свекрови.

А я сижу онемевшая, припечатанная беспощадными словами про «нормальную».

С их слов получается, что со мной что-то не так? Мне всего двадцать пять. Если я что-то не умею, делаю не так, то простительно. Разве не так?

Мама, почему ты не успела объяснить мне, как правильно жить?

Кровь приливает к вискам.

- Так вы нашли моего супруга? – поднимаюсь на ноги.

- Да! – протягивает мне белый лист с напечатанным на нем адресом.

- Это под Москвой. Так далеко от Сибири.

- Да. Именно там проживает Анохин Сергей. В доме Шаталиной Анны.

«Шаталина Анна» - слова отпечатываются в моем мозгу.

Чувства оголены до предела.

Супруг сбежал от меня? От любящей жены?

С трудом верится в подобное.

Да, у нас были трудности. Но мы их преодолели. Посещали психотерапевта, прорабатывали ситуации. Все делали, как положено, чтобы избежать развода.

Сереже, как и мне двадцать пять, он тоже молод. Также как я не все знает.

Плюсуем сюда его тонкую психику и постоянное давление матери. Ему нужна была помощь, и специалист нам ее оказывал!

И вдруг такое!

Наверняка, что-то с ним стряслось, и он испугался мне рассказать, чтобы не впутывать. Может, украли товар. А он взял на него кредит и не смог рассчитаться. И эта Шаталина Анна держит его в заложниках?

Я должна спасти супруга, если полиция не хочет дальше заниматься его делом.

- Вы закрываете дело?

- Уже!!! Вы же не думали, что я метнусь за ним, и привезу его вам? Думали? Вот это наглость!

Мерзликин подписывает пропуск.

- Марш отсюда.

- Спасибо, - отвечаю мягко, и иду к дверям.

- Маргарита, послушайте совет мужчины. Я бы на вашем месте не ехал за мужем на другой конец страны. Стремно бегать за лжецом и предателем. Вы красивая, найдете себе другого. Например, я могу сходить с вами на свидание…

- Вы не на моем месте, - сжимаю руки в кулаки. Размашистым шагом направляюсь на выход.

Сегодня же куплю билет на поезд. Уже завтра смогу увидеть Сережу и выручить его из беды.

Снова набираю его номер. Снова абонент не доступен.