Опять смс… В сообщении ссылка. Прохожу по ссылке. Трек. Включаю.

Пикник – «Кукла с человеческим лицом».

Господи, Господи… Где я так нагрешила?! Почему я?!?

Впадая в ступор, слушаю слова:

Долетев до дома, захлопываю дверь и с рычанием закрываю задвижку. Скидываю одежду и, не включая свет, падаю навзничь на кровать.

Он читает мою почту, там адреса всех мест, где я бываю, где работаю. Он видит меня дома. Он наблюдает за мной вне дома.

– Это, по-твоему, «ничего плохого»?! – рявкаю я отчаянно. – Ты меня слышишь? Я знаю – ты меня слышишь! То, что ты со мной делаешь – очень плохо. Очень плохо и страшно! А ты обещал!

Господи, Александра, с кем ты говоришь?!

Я знаю, он слышит, я чувствую! А как?

Рывком поднимаюсь, смотрю на чёрный экран ноутбука. Он выключен. Он выключен, а лампочка возле камеры почему-то горит!!! Щёлкаю кнопкой ночника. Смотрю в камеру. Зря я, оглушённая инстинктом самосохранения, послушалась его приказа вернуться домой. Надо было дождаться его там! Надо было встретиться с ним. Чтобы понимать про происходящее хоть что-нибудь!

Сглатываю ком в горле.

– Почему ты прячешься? Если я тебе интересна, будь мужчиной и скажи это мне в лицо!

Захлопываю со злостью крышку ноутбука. Натягиваю на себя одеяло и вырубаюсь.

Утром мой телефон чист. Никаких смс со скрытых сайтов, ни с оправданиями, ни с угрозами. Но всё равно из дома хочется сбежать побыстрее. И я с самого раннего утра иду на работу. И каждую минуту жду, что телефон ответит на мой ночной вызов. Или в дверь магазина зайдёт мой сталкер. Но ведь сталкеры так не поступают. Их кайф в чём-то другом… Когда ухожу на обед, возвращаюсь с колотящимся сердцем – возможно, меня ждёт ещё какой-то сюрприз на двери… Но ничего нет.

А возможно, меня ждёт какой-то сюрприз дома. Возможно, даже сам сталкер. И я кручу нервно в руках телефон. Мне нужно позвонить Стасу. Я очень боюсь заходить в дом одна.

Но я не могу.

Потому что «я тебе обещаю» от сталкера подкупает… А «не смей мне звонить, когда влипнешь!» абсолютно выбивает из под ног почву. И это блокирует мои пальцы. Парадокс! Но мне хочется верить этому сталкеру. И мне невыносимо просить о помощи Стаса. Это шиза…

В девять вечера закрываю магазин и, подняв воротник пальто, иду домой.

Я чувствую, что ты смотришь на меня, сталкер. Чувствую… Просто подойди. Мы же можем просто познакомиться, как нормальные люди. И мне не будет так страшно. Почему ты не можешь вести себя, как обычный мужчина?! Тебе доставляет удовольствие мой ужас? Зачем тогда ты пишешь, что я в безопасности с тобой?

Проходя под аркой в тёмную подворотню своего дома, я вдруг ощущаю неожиданное движение рядом. Адреналин обжигает вены. Лицо накрывает чужая ладонь. И я дёргаюсь из этих рук, делая глубокий вдох. Лёгкие сводит от чего-то резкого, химического…

Темнота. Абсолютная. В голове гул.

Нащупываю руками поверхность, на которой лежу. Мягкое что-то…

Отталкиваюсь от неё ладонями, сажусь. Какая-то кровать или диван… Свешиваю ноги. Слепо и растерянно веду руками, ощупывая вокруг себя пространство.

– Спокойно.

– Мамочка… – судорожно выдыхаю я, вздрогнув от страха. И пытаюсь вдохнуть, но выходит плохо. Какие-то рваные судороги вместо дыхания. И даже закричать не получается!

– Не нужно кричать, Саша. Ты в безопасности.

Запах… Дорогой, мужской… Мне даже на мгновение кажется, что я уже где-то чувствовала его. Но вспомнить не могу.