– Здрасьте, – немного робко сказал Сергей Юрьевич. – Не помешали?
– Не ругайтесь! – крикнул Слава, хватая кота на руки. – Это Егорка. Он потерялся. Я принес его в бюро находок.
– Как ты ушел? – прошептала Ольга Григорьевна.
– Отпросился попить водички, а там у крыльца котик. Вы же пришли за нами?
– За нами? – не понял Сергей Юрьевич. Или сделал вид, что не понял.
– За мной и Егоркой.
– Еще и Егорка? – прошептала Ольга Григорьевна, замирая. – Где?
– Кота он так кличет, – махнула рукой Зоя Федоровна. – Очень уж он умный.
– Кто? Кот? – уточнил Сергей Юрьевич.
– Да и кот не дурак, – усмехнулась Зоя Федоровна.
– Это не кот! Это – ангел! – воскликнула воспитательница Тамара Семеновна.
– Не городите ерунды, – рассердился Сергей Юрьевич. – Я вам ответственно, как советский врач заявляю, что бога нет. Пойдем, Слава. И Егорку бери, так уж и быть. И запомни: если в следующий раз ты найдешь щенка, то я…
– Ты возьмешь нам с Егоркой щенка?
– Только не в мою смену, – встрепенулась Зоя Федоровна. – На улице Зорге тоже есть бюро находок.
Когда они ушли, Зоя Федоровна перекрестилась. Хотя и не была верующей, как большинство советских граждан.
Вот такая дружба
Институт. Какая-то очередная вечеринка. Кажется, мы отыграли КВН. Собрались, как обычно, на квартире у Наташки. Наташка взрослая. 5 курс. У нее уже есть ребенок и тяжелые отношения с каким-то поэтом. Поэт бухает и пишет гениальные стихи. И снова бухает. У него друзья – музыканты. И поэты. Сплошь интеллигенция. И вот мы все собираемся у Наташки. Помню, под утро, когда веселье еще рекой, она просто уходит спать в другую комнату.
А меня приглашает на танец какой-то парень. Не из наших, не филолог, значит, из этих, пьющих интеллигентов.
Привет, говорит, меня зовут Ярослав. А я уже пьяненькая и веселая. А я, говорю, Ярославна. Запрокидываю голову и смеюсь. Кажется, он даже немного обиделся. А чего обижаться, все равно его все зовут Славкой.
Поздним утром мы просыпаемся в его квартире. Оказалось, мент. И музыкант. Играет в какой-то группе на ударных. Друзья – пьющие интеллигенты. Интересный коктейль.
Он показывает свое табельное оружие. Я пытаюсь передвинуть затвор. Легче, наверное, открыть дверь ада. Не помню, получилось у меня или нет. Подношу пистолет к его голове и говорю: «Пиф – паф». Мне смешно, а ему нет. Ты, говорит, больше так никогда не делай. Конечно, не сделаю. У меня никогда не будет больше знакомых ментов – музыкантов с пьющими интеллигентами в друзьях. Шутка ли.
Кажется, я еще три дня жила у него. Перезнакомилась со всеми его друзьями. У них каждый день тусовки. Ты плохо понимаешь, что вообще происходит, но домой не хочется. Заполняешь черную дыру внутри своей души, которая образовалась после первой любви.
А потом мы с ним сидим и разговариваем. Мы вообще любили поговорить. Интеллигент же. Да и ты не промах. И вот сидим утром в пустой квартире и говорим. Приходим к выводу, что любви у нас не получится, потому что мы до сих пор любим других, с которыми у нас не получается. Решили остаться друзьями. И знаете, прекрасно у нас получилось.
Мы все так же тусуемся вместе, просто не делаем вид, что у нас отношения. Я могу позвонить ему в 10 вечера и просто сказать, что мне грустно. Он ответит, мол, тогда приезжай ко мне. И ты приезжаешь.
Лежим на кровати, в одежде, слушаем Шадэ, он теребит меня за карман джинсов и называет его приставулькой. А я говорю, мол, хрен тебе, Слава, а не приставулька, мы же решили быть друзьями. Стереотипно мыслю, короче. Да ладно, просто шучу. Что-то между нами все равно есть. Но не любовь.
Так и засыпаем в одежде и под Шадэ. Утром он собирается на работу, стругает бутерброды, бодренький такой, веселый, мол, будешь уходить – просто захлопни дверь. Я офигела, но мне понравилось.