Многие, но не она.

— Здравствуй, мама, — тихо произношу я, приближаюсь к неподвижно сидящей на стуле женщине. — Я принес тебе кое-что, — выкладываю на стол фрукты и два сэндвича с индейкой. Знаю, что она до них не дотронется, но прийти с пустыми руками не могу. — Вот еще, — достаю из бумажного пакета пару тёплых носков и опустившись на колени, бережно надеваю на ледяные ноги. — Не снимай, пожалуйста. Я не хочу, чтобы ты простыла, — подняв голову, смотрю в безучастное лицо, ощущая знакомую скребущую ярость в груди. — Ты выглядишь лучше, чем неделю назад, — мягко говорю я.

И это действительно так. Седые волосы собраны в аккуратный пучок на затылке, руки расслабленно лежат на худых коленях. На длинной фиолетовой рубашке из плотной ткани нет ни единой складки, словно она только что ее надела.

— О тебе хорошо заботятся? — вопрос повисает в воздухе.

Она молчит, взгляд устремлен сквозь меня, на губах рассеянная блуждающая улыбка. Накрыв ладонями тонкие морщинистые кисти, я немного приподнимаюсь, чтобы наши лица оказались напротив друг друга.

— Не молчи. Скажи хоть что-нибудь, — хрипло умоляю я, с надеждой вглядываюсь в застывшие черты. — Дай мне знак, что ты еще здесь, что ты со мной, — внутри все замирает, когда в выцветших бледно-голубых глазах проскальзывает осознанная мысль. Губы матери беззвучно шевелятся, она перехватывает мои запястья.

— Это ты, Ной? — голос сухой и скрипучий, как наждачная бумага, но я рад любому слову из ее уст, даже, если эти слова обращены не ко мне.

— Ной умер, мама, — тихо отвечаю я. — Очень давно умер. У тебя остался только я. Попробуй вспомнить…

— Нет, не хочу! Ной не может умереть. Уильям никогда бы этого не допустил, — оттолкнув мои руки, яростно хрипит она. Глаза лихорадочно горят, рот искривлён гримасой боли. — Уилл любит нашего белокурого ангелочка. Он бы не позволил…

— Уильям никого не способен любить, — резко перебиваю я, обхватывая лицо матери ладонями. — Он приговорил тебя. Из-за него ты здесь.

— Ложь, я родила ему сына…

— Уильяму не нужны дети, — снова не даю ей договорить, потому что знаю — я не услышу ничего нового. — Он безумен, и ты тоже… Он сделал это с тобой. Почему ты позволила ему? Почему не боролась? — во мне говорит гнев, но здесь — единственное место, где я могу снять маску и побыть собой. И за эти пять минут свободы я тоже заплатил высокую цену.

— Ты всегда его ненавидел. Убирайся, Дэрил, — яростно рявкает мать, а у меня на лице расцветает счастливая улыбка.

— Ты помнишь мое имя. Ты помнишь… — шепчу, нежно целуя ее холодный лоб. — Пожалуйста, скажи, что мне сделать, чтобы помочь тебе?

— Отомсти, — одними губами произносит она.

Глаза матери резко гаснут, морщинки на изможденном лице становятся глубже, уголки губ опускаются, черты застывают.

Она была так красива когда-то… давно, очень давно.

— Кто здесь? Это ты, Ной?

— Нет, мам. Это, Дэрри, твой старший сын, — обняв окаменевшие плечи, я прижимаю ее к себе, и все оставшееся в моем распоряжении время легонько укачиваю в своих объятиях.

Поднявшись на тринадцатый уровень, я прямиком направляюсь в операторскую. Внутри все зудит от потребности еще раз пересмотреть запись с ночными откровениями пчелки из пятой соты. Удивительно, как разговорчивы становятся самые скрытные и упрямые личности под воздействием мескалина[1]. Нельзя с уверенностью назвать это вещество «сывороткой правды», таковой не существует в природе. По одной простой причине — подсознание человека способно выдавать свои фантазии за реальность. Пресловутый самообман тоже имеет место быть. Поэтому достоверность добытой таким способом информации требует фактических доказательств.