Далее по рассказам очевидцев. Минуя КПП, машина въезжает на пилораму и замирает возле склада. Встречает нас лично зам по тылу полка майор Никишин. Женщина докладывает, что стекло доставлено. Никишин озадаченно вглядывается внутрь кузова.

– Почему они не выходят?

– Укачало, наверное, – женщина озабоченно рассматривает собственную обувь.

– А кто там? – майор строго смотрит на водителя.

– Вторая батарея, – «руль» поспешно вводит шейный крючок в зацепление с петелькой, да так сильно, что золотистые бабочки в петлицах вступают в кратковременное соитие.

– Опять вторая, ну Пургин!.. – визжит зампотыл петушиным фальцетом.

Водила откидывает борт, и на холодный песок вываливается первая бездыханная субстанция.

Я ничего этого не помнил, и хронология событий была впоследствии восстановлена по рассказам очевидцев. Они же и поведали, что появление из тентованного чрева грузовика персонажа в суконной фрачной двойке временно ввело зампотыла в состояние легкого недомогания. Из семи человек более-менее адекватными остаются трое, это Новак, Башкиров и Наконечный. Кто-то бежит в батарею за выручкой, кто-то остается при машине, а майор, приказав вызвать караул, лично конвоирует меня в штаб полка. Мы проходим вдоль забора (оказывается, я еще мог передвигаться), когда через пролом на территорию части проникает комсомольский секретарь нашего дивизиона, прапорщик Соловьев, когда-то в детстве мой одноклассник. Никишин подзывает его:

– Твой, Соловьев?

– Так точно.

– Давай его в дивизион, вызывай караул – и на губу прохвостов! – истерит зампотыл.

Майор уходит, а Соловьев сажает меня на лежащее рядом бревно и пытается выяснить, что случилось и с какого карнавала я тут нарисовался, его тоже смущает мой внешний вид. В этот момент внимание прапорщика привлекает группа бойцов, с трудом волочащих плащ-палатку с каким-то тяжелым предметом. При ближайшем рассмотрении предмет оказывается бездыханным телом уже почти гражданского человека, Юры Шадрина. Из батареи прибывает подмога, и Соловьев передает меня нашим каптерам. Подхватив под руки, они волокут меня дальше, носки сапог извилисто бороздят рассыпчатый грунт. В войсках каптер, как правило, старослужащий. В учебке же в каптерке командует старшина, а кандидатов выбирают из вновь прибывших – кто поздоровей, понаглей да пошустрей. Справа меня держит Рома, шебутной, крупный пацан из Иркутска. Слева Саня Белов, москвич. Я еще раньше заприметил этого громадного духа. В нем 120 кг, он КМС по классической борьбе, двукратный чемпион Москвы, а первенство Москвы приравнивалось к республиканским соревнованиям. Попал он к нам недавно. Из первой батареи пришел старшина и предложил нашему в каптеры борзого духа. Им, при их показательности, такой не нужен. Андреев взял. Однажды на подъеме Саня не уложился в 45 секунд и встал в строй в тапочках. Сержант отвел его в сушилку и заставил поднимать двухпудовую гирю. Белов мослал пока мог, наконец, устав, поставил на пол.

– Тебе кто разрешил? – удивился сержант.

– Я больше не могу…

– Меня не ебет, схватил и вперед!

Саня уперся, и сержант попытался пробить ему фанеру, после чего был опрокинут на пол могучей дланью. Вернулся он с серьезной подмогой и Белова как следует отметелили, восстановив тем самым статус-кво, после чего старшина поспешил от него избавиться. Прилепилось к нему погоняло «Малыш».

Сзади волокут Васю Арапова, в авангарде, как разведка, идет Новак. Мы были уже почти у цели, когда наша компания привлекла внимание полкового парторга майора Петькина, который как на грех стригся в бытовке на первом этаже. Я даже фрагментарно запомнил этот момент – когда, выскочив на улицу, он кричал: