– Где ходите?..

Не могу смотреть ему в глаза.

– Простите… Ваш бумажник пропал, – еле выговариваю.

– Почему пропал? Я его нашел. Он упал за диван, негодник…

Я сам чуть не падаю. Абзи поддержал. Потрогал мой лоб.

– Ух… Да у вас температура. Ну-ка, идемте, – он меня довел до кровати. – Отдохните немного.

Я укрылся одеялом. Еле сдерживал себя, чтобы не зарыдать. Из глаз потекли слезы. Немного погодя почувствовал облегчение. Затем уснул.

…Назавтра мы пошли на рынок. Купили шубу Любе, жене абзи.

Р. S. Я ничего не рассказал Олиму-абзи про вчерашнюю историю: ни про бумажник, ни про Ольгу. Вернувшись с рынка, написал этот рассказ.

Даст Бог, после возвращения в Ташкент переведу его на русский язык… потом отправлю его Ольге – руководителю адвокатского бюро «Фемида» Ольге Ивановне.

Перевод с узбекского Нигоры Юсуповой

Писатель был счастлив, очень счастлив! А как же иначе?! Ведь сам глава области возглавлял всю работу, за полтора месяца построили для него личную библиотеку.

Вся домашняя библиотека – а это свыше пятнадцати тысяч книг! – перекочевала в новый «собственный дом»!

Комнаты отцовского дома вмиг стали просторнее. Писатель вздохнул свободно. Поблагодарил Всевышнего. (Нет, у него язык не поворачивался сказать «личная библиотека», неудобно вроде…) Как хорошо звучит: дом-библиотека!

Не зря говорят, что книга несёт свет, книга учит жизни. Белоснежное здание библиотеки, возведённной в правом крыле школы, кажется, испускает лучи, светится. Нет, не кажется: она и впрямь, как солнце, озаряет всё вокруг себя.

Одноклассник – учитель Мамат, беседовавший с ним под бурно цветущей вишней, сказал одобрительно:

– Друг, хорошее дело затеял. Ты не библиотеку, ты воздвиг себе памятник. Этот дом-библиотека войдёт в историю…

Писатель улыбнулся.

– Чего смеешься?.. Я сказал что думаю. Видишь, библиотека излучает свет? Если бы земля отпустила, она бы взлетела к солнцу…

О боже! В голове писателя кружились точно такие же мысли.

– Если бы земля отпустила, я бы тоже взлетел, друг…

– В какое время собираемся у тебя? Кого пригласил? – перебил его учитель.

– Приятелей, хороших знакомых из области, района…

– Ты молодец!..

– Почему же?

– Ты знаменит, живёшь в столице. Однако никогда не забываешь родное село. Народ тебя любит, уважает. Правильно делаешь, что помнишь о нас. Никогда не забывай своих корней!

Вот уже сорок лет, как писатель покинул отцовский дом. Покойная бабушка говорила: «Кто уходит от родной земли, становится ей чужим; кто остаётся на ней, обретёт и славу, и богатство». В доме остался хозяином младший брат. Он всегда ворчал: «Брат дом не построил, денег не скопил, только собирал книги. Не дом, а книжный склад».

Сегодня дом брата стал намного просторней, освободился от книг. Теперь и ребятишкам есть где поиграть.

…Прозвенел школьный звонок. Выбежавшие из классов дети устремились к библиотеке.

Писатель был взволнован. Он подумал: «Лучшее произведение, которое я создал в своей жизни, – это библиотека!».

В обеденное время в отцовском доме (теперь, впрочем, это был дом брата) собрались односельчане на худаи^>*. Зарезали барана, накрыли на стол…

А вечером в освободившейся от книг гостиной снова принимали гостей. Теперьздесь собрались друзья писателя, и праздновали на современный лад. На столе, кроме всевозможных яств, стояли бутылки с алкоголем. Шутка ли: прибыли друзья писателя – высокопоставленные чиновники районного и областного масштаба.

Вечер разгорался, становился всё более интересным. Так сказать, пир на весь мир. Немало произносилось тостов в честь книги:

– Без книг нет знаний, книги – кладезь науки, – произнёс самый авторитетный среди гостей, сидящий во главе стола.