– Эрл, Эрл, проснись, – нервно шептал он.

– Да проснулся я! Чего тебе надо? – вяло и одновременно раздражённо спросил я.

– Вопрос: тебя правда зовут Эрл? В смысле, это же американское имя.

Тут я всё понял – Слава загнался.

– Да, – подтвердил я, пытаясь отойти от сна. – Действительно Эрл. Почему? Спроси у моих родителей. Видимо, взбрело им что-то в голову.

– А ты можешь, ну, показать свой паспорт, или там права, или студенческий? – не отставал Слава.

Я очень хорошо знал наркоманов и наркотики и знал, что этот молодой человек от меня просто так не отвяжется, поэтому продемонстрировал ему свой паспорт, который, к счастью, всегда ношу в кармане джинсов, чтобы при необходимости предъявить продавцу. После этого Слава, наконец, отстал, и я заснул уже окончательно.

Это сновидение я запомнил достаточно хорошо, и мне даже хочется тебе его рассказать. Просто ради забавы, хоть я и не особо понимаю людей, которые вечно делятся своими грёзами.

Знаешь, писатели часто включают в свои произведения сны героев, но делают они это, скажу я тебе, крайне нереалистично. Ради тонких метафор, раскрытия характера персонажа и всякого такого прочего они создают совершенно реальный, обоснованный, логичный сюжет, при этом совершенно забывая о том, что в снах ничего никогда не бывает закономерно.

Сны – это царство абсурда и нереальных вещей. Там правит хаос, там обитает такое, что и вообразить сложно, там оживает нереальное, там открывается другая сторона реальности, там получает свободу феерическая фантасмагория. И всё это никаким образом не может существовать в вещественном мире. Но я, слава богу, не писатель и такой ошибки совершать не буду.

Так вот, приснилась мне полная дребедень. Я был у себя на кухне и постоянно слышал раздражающий звон старого советского телефона. Потом пробел – ничего не помню. Следующая вспышка – я уже стою посреди каких-то шизофренических боевых действий. Представь только, вокруг меня происходило сражение еды. Вспоминаю, до сих пор смешно. Вроде бы здоровая пища воевала против вредной, или что-то такое. А я всё искал этот несчастный телефон.

Да уж, нужно меньше курить…

Раздражающий звук будильника. Лень. Апатия. Гул в голове. Стандартное похмельное утро. Разбудила меня Стефани со словами:

– Уже час дня, вставай, пойдём покурим.

Эта фраза так сильно ударила меня по голове, что я потерял всякую возможность спать дальше. Дело в том, что день рождения, который я должен был вести, начинался в два, но мы с Лидией условились встретиться за десять минут, чтобы всё заранее обсудить, а квартира, куда мне надо было ехать, находилась чуть ли не на другом конце города. Осознав всё это, я резко вскочил с кровати… Это было ошибкой. Голова заболела так, будто вчера я всю ночь долбился ей об стену, а сегодня кто-то скинул на неё же рояль.

– Что такое? – взволнованно спросила Стеф, увидев мои страдания. – Похмелье нашло?

– Да, не то слово. Блин, мне ещё к двум часам на работу, – промямлил, держась за голову, я.

– 23 года человеку, а он ведёт себя как шестнадцатилетний с похмельем сорокалетнего, – сострила Стефани.

– Ты бы вместо шуточек мне таблетку, что ли, какую дала, – возмутился я.

В этот момент в комнату вошёл Федя с банкой пива, которую, видимо, кто-то купил с утра.

– Вот – лучшее лекарство от похмелья, – на удивление точно подметил он, протягивая мне живительный эликсир.

– Ох, спасибо тебе большое, – поблагодарил я Федю.

Это, наверно, была одна из немногих искренних моих фраз за всю вписку.

– Да не за что! – махнул рукой Федя. – Считай это благодарностью за вчерашнюю помощь.