Мой спаситель выходит из машины, обходит возле нее несколько кругов. И только после открывает дверь, возле которой на полу скорчилась я.

Мужчина изучает меня взглядом от макушки до пяток. мне делается очень неуютно. К тому же, на мне шорты и майка. Ни лифчика, ни обуви.

-Не задели?

Настороженно смотрю на него и отрицательно качаю головой. Выходить не тороплюсь. Кто знает, что от него ждать. Но никакого интереса к себе я не улавливаю.

-Так и будешь там сидеть? Давай сразу определяемся на берегу. Я не знаю, зачем я влез. Обычно я так не поступаю. но раз уж влез, то убивать и закапывать тебя под своей яблоней я не планирую. За свою честь тоже можешь не трястись. Ты себя просто в зеркало не видела. Ты сейчас сексуальный аппетит способна разбудить только у бомжа. Причем пьяного.

Шок от пережитого играет со мной злую шутку.

-Да ты - хам! - выдыхаю я довольно громко. Слышать гадости очень обидно. И справиться с собой уже нет резервов.

-Вот тебе и спасибо... - подытоживает мужчина.

Я замолкаю, поджимая губы. Разбитая нижняя лопается. Снова идет кровь.

-Вылезай, - повторяет незнакомец уже таким тоном, что я не рискую ослушаться.

Выбираюсь из салона, стараясь не порезаться.

Мужчина на меня пристально смотрит.

-Кто в нас стрелял? - спрашивает он.

-Люди моего мужа, - смысла врать не вижу.

Незнакомец производит впечатление человека, который способен читать мысли. Не то, что узнавать нужную ему информацию.

-О как! - восклицает он, - Зачем?

Молчу. Неизвестно, что он может предпринять, если я скажу правду.

-Рога наставила? - угадывает сам.

Это звучит... мерзко. Абсолютно не относится к тому, что происходило между мной и Егором.

Поэтому неожиданно сама для себя произношу негромко:

-Полюбила другого, - взгляд не отвожу. Мне не стыдно ни за одну секунду, что мы провели вместе.

Я бы за Егором даже в ад спустилась, не задумываясь. Сердце снова колет острой иглой. Только бы он был жив!

-Еще интересней... - тянет незнакомец тихо, сжигая меня взглядом.

Зря я пытаюсь быть честной. Это никогда не помогало.

Из салона раздается рингтон. Это Дамки - "Начальник мой, бедный мой начальник". Я промаргиваюсь. песня в моем сознании не вяжется со стоящим напротив персонажем.

Тот хмыкает лезет в салон, достает сотовый.

-Да, Клим?! Что тебе непонятно в предложении - у меня отпуск? - я снова моргаю, оглядываюсь вокруг в поисках места, куда можно присесть.

Замечаю невдалеке лавочку, возле которой с обеих сторон растут восточные туи. Направляюсь туда и присаживаюсь. Мужчина разговаривает, находясь от меня на расстоянии.

Спустя пару секунд он присаживается на ту же лавочку, на которой сижу я.

-Что?!

Ему отвечают. Что именно я не слышу.

-Хорошо. Я возвращаюсь.

Снова реплика его собеседника.

И гневный рык.

-Сейчас!

Не знаю, что ему сообщили, но это вышибло у него почву из-под ног. Какое-то время мы сидим молча.

Потом он выдает:

-С тобой-то мне что делать прикажешь?

Я - не его ответственность. Я ему никто, как и он мне. Но за этим забором я не знаю, что меня ждет. Я не знаю, как связаться с Егором. Я не знаю, жив ли он. И на чью-то помощь в этом городе рассчитывать не могу.

Затаив дыхание, смотрю перед собой. просить не отваживаюсь.

-С собой тебя возьму, - принимает мужчина решение, - Поедешь?

Во мне просыпаются здравые сомнения.

-Эх. В столице есть кризисные центры для женщин, попавших в похожие ситуации. Определю тебя туда. Больше податься тебе некуда?

Мотаю головой.

-А этот твой? Ромео? - зачем он ёрничает. Ведь совсем не знает Егора.

-Муж сказал, что убил его, - шепчу совсем тихо.

-Мог?

-Мог, - признаю очевидное.

-Тогда у тебя лишь один выход - уехать.