Размышляю, вглядываясь в симпатичное лицо парня. Всегда милый и обходительный, немного застенчивый, но всегда спокойный Доминик Холт сейчас взволнован или даже взвинчен. Зачем он пришёл?

– Проходи, – сдвигаюсь в сторону, позволяя ему переступить порог.

Доминик стремительно проходит внутрь, пересекает холл, присаживается на диван, но тут же встаёт, словно сделал что-то, не спросив разрешения.

– Садись, Доминик, – вяло улыбаюсь, – выпьешь что-нибудь?

– Нет, спасибо, – Дом отрицательно качает головой, опасливо присаживаясь на край дивана.

– Зачем ты пришёл? – я устало опускаюсь в кресло напротив.

Под моим внимательным взглядом Доминик прячет глаза под ресницами, разглядывая пол. Он будто чувствует себя неуютно. Но зачем он здесь?

– Ты всё ещё хочешь знать, что случилось в тот вечер?

– В какой вечер, Доминик?

– В тот вечер, когда к твоей маме не приехала скорая. В тот вечер, когда ты приходила в гараж и хотела получить ответы. Ты всё ещё хочешь знать, что произошло?

Целую минуту молчу, осмысливая его вопросы. Хочу ли я знать? Сейчас, когда уже ничего не вернёшь, и мамы больше нет. Хочу ли я знать?

Ответ очевиден – хочу. Ведь совершенно точно, что бы ни произошло с ребятами в тот вечер – это как-то связано с мамой, потому что они сами о ней говорили. Я это слышала.

– Ну и что произошло тогда с вами? – мой тон пропитан претензией. Будто я заранее знаю, что всё, что он скажет, мне не понравится.

Доминик встаёт. Запускает руки в карманы, низко опускает голову.

Мне начинает казаться, что вся его решительность тает на глазах.

– Мы все виноваты, – тихо говорит парень, – и если ты возненавидишь меня… нас, я пойму.

Доминик глубоко вздыхает и, наконец, смотрит мне в глаза.

– В тот вечер мы попали в аварию. По собственной глупости врезались в машину скорой помощи. Той самой, которая ехала к твоей маме…

Он ещё что-то говорит, но его голос почему-то глохнет, и я слышу лишь стук собственного сердца. Подскакиваю на ноги. Апатичное состояние, преследовавшее меня последние две недели, будто рукой сняло.

– Что? Что ты такое говоришь? Ты хочешь сказать, что вы виноваты в смерти моей матери? Нашей с Брайаном матери! Черт… Брайан! – ноги подкашиваются, и я хватаюсь за спинку кресла. Он знал. Он всё знал с самого начала, но как же?… – Кто был за рулём? – мой голос слабеет. – Ты? Брайан? Кто?

Доминик смотрит на меня испуганным взглядом. Запускает пятерню в волосы, нервно взлохмачивая и без того лохматые волосы.

– Говори, Дом! Кто был за рулём?

– Киллиан, – шепчет парень, – но виноваты мы все. Мы выпили в тот день для храбрости, угнали тачку…

– Ой, правда?! – перебиваю его. – Выпили, значит? – ядовито цежу сквозь зубы. – Тачку угнали, значит?! И что это? Какие-то ненормальные игры избалованных мажоров?

Вопрос риторический, но Доминик будто собирается отвечать.

А меня уже несёт… Стремительно приближаюсь к парню и влепляю ему пощечину, и мне кажется, что он не удивлён и даже ждал такой реакции, потому что он словно в согласии кивает головой.

– УХОДИ! – в бешенстве кричу, тыча пальцем на дверь. – Для тебя и для твоих избалованных дружков не имеет значения, кто может пострадать от тех или иных поступков. Лето закончится, и вы вновь разъедетесь по своим перспективным университетам, а такие, как я, будут жить с этим! Я буду жить с тем, что ничего не могу сделать!

Доминик испуганно пятится к двери. Его рот то открывается, то вновь закрывается, и он не решается что-либо сказать.

– Но не в этот раз, Дом! – широко распахиваю дверь. Парень пересекает порог. Смотрит вопросительно. – Не в этот раз! В этот раз вам не сойдёт это с рук! Киллиан ответит, понятно? – слёзы гнева и бессилия начинают застилать глаза. Я часто моргаю, не давая им пролиться.