– Пойдём пройдёмся, здесь же выставлены картины современных художников. Есть довольно интересные. А как это Марат оставил тебя одну? На него это не похоже, – с ядовитой интонацией замечает Илья.

– Отошёл по работе. Ты лучше расскажи, как у тебя дела. Женился? Выглядишь отлично, так возмужал. Сколько лет мы не виделись? Лет десять?

– Одиннадцать, Афанасьева, – с мягкой улыбкой уточняет товарищ.

– Так я ведь не Афанасьева давно, а Строева, – поправляю его.

– Да знаю. Просто всегда считал, что моя фамилия тебе подходит больше.

Пока разглядывали картины, я всё время оборачивалась. Ища глазами Марата. Вдруг он меня потерял? И почему-то продолжала переживать, что он увидит в моём обществе Илью.

– Слушай, а в том зале, кажется, выставлены скульптуры. Довольно одиозные. Хочешь взглянуть?

И не дожидаясь моего ответа, Илья проводит меня в следующий зал. Людей там почти не было.

Точнее. Лишь двое. Страстно целующиеся мужчина и женщина.

Не узнать их было невозможно.

Я попятилась. Упала бы, не будь рядом Ильи. Мне вдруг захотелось сбежать. Оказаться отсюда как можно дальше.

И забыть эту сцену. Но мозг, как назло, запечатлел каждую деталь.

Нет. Марата никто насильно не целовал. Он обнимал её. Я видела его руку на её заднице вполне отчётливо.

– Вика, подожди, не беги ты так, – слышу голос Ильи.

Но у меня мир рушится под ногами. Я иду и ощущаю, как земля уходит из-под ног, как пласты под ней сдвигаются. Как при землетрясении.

И меня раздирает нечеловеческая боль. Непереносимая и мучительная. Наверное, нечто похожее испытывает зверь, попавший в капкан. И единственный выход, чтобы не умереть, это отгрызть себе лапу. И сбежать.

Вот и мне показалось, что для того, чтобы выжить, я должна отгрызть часть себя. Ту часть жизни, без которой себя не представляла. Свою вторую половину.

– Вика, давно этот ублюдок тебе изменяет? – всё же догоняет меня знакомый.

Хватая за руку, останавливает. И я, ничего не соображая, смотрю на него, с трудом понимая, кто он и почему сейчас рядом.

– Вика, – повторяет моё имя.

Мы стоим посреди коридора. Направо пойду. Вернусь в зал с гостями, музыкой и алкоголем.

Налево уже сходил мой муж.

Как я смогу смотреть ему в глаза? Находиться с ним рядом. Вдыхать запах чужих женских духов на его рубашке. Вновь задумываюсь, замечала ли я раньше, что от него теперь иначе пахнет? Или моё сознание просто не желало принимать, что мне изменяют…

– Да куда ты идёшь? – снова этот назойливый голос.

До меня вдруг доходит, что Илья никуда не уйдёт. Как бродячий пёс, прицепившийся к прохожему в ожидании подачки.

– Оставь меня одну, – слышу свой голос. Незнакомый и чужой.

– В таком состоянии? Это плохая идея.

Смотрит вроде искренне.

Нахожу опору в виде холодной стены и медленно сползаю по ней на пол.

Марат не просто изменил мне. Он забрал мою жизнь. И все до одной мои мечты. Не представляю, куда теперь идти. Где спрятаться и зализать кровоточащие раны.

Но точно понимаю, что не смогу вернуться в общество людей и делать вид, что всё в порядке. Потому что ни черта не в порядке.

– Можешь отвезти меня отсюда в какой-нибудь отель? – тру виски.

На миг в голову пришла идея увидеть Марата и высказать ему всё, что я о нём думаю. Но тут же её отмела. Это было бы крайне унизительно. Стать жертвой, обиженно смотреть на него, пренебрежительно – на его любовницу.

– У меня есть свободная квартира. – Илья показывает руками жест «сдаюсь», когда я поднимаю на него возмущённый взгляд. – Не подумай ничего плохого. Я там не живу. Сдаю. Но сейчас она пустует. Можешь пока пожить там, если есть желание.

Хочется сказать что-то колючее. Пренебрежительное. Но прикусываю кончик языка.