Блядь, попал ты, Соболев! 

Моя болезнь, скорее всего, называется любовью. И лишь от этого недуга я не знаю лекарства. 

Вашу ж мать...

Стремительно иду в зал. Окунаюсь в атмосферу приятного общения со старыми знакомыми. Здороваясь практически с каждым, время от времени поглядываю на сцену. С минуты на минуту она должна выйти. Наверняка будет шокирована публикой и её количеством. Надеюсь, это не помешает Асе хорошо выступить.

Когда ширма немного смещается в сторону, я занимаю столик, который заранее себе забронировал. Этот столик возле самой сцены. Я первый, на кого Ася посмотрит, когда выйдет. 

Незатейливая музыка, которую крутил ди-джей, становится тише. Ассоль грациозно шагает по сцене, и я практически своей кожей чувствую все эти заинтересованные взгляды публики на её прекрасном теле. 

Немного смутившись, она опускает глаза, и мы смотрим друг на друга. Я подбадривающе ей улыбаюсь. Ася негромко приветствует всех и желает хорошего вечера. Вновь смотрит мне в глаза, сжимая микрофон побелевшими пальцами, а потом начинает звучать музыка... 

Но Ася так и не отводит взгляда, словно намереваясь петь только для меня.