- Алина, - вздыхает мама.

Я хмурюсь. Опять с ней проблемы?

- Что?

- До сих пор домой не пришла, - мама косится на отца. А тот, я вижу, что негодует. – И телефон недоступен.

- Отправлю ее назад к отцу! – рубит ладонью воздух.

- Где она? – спрашиваю серьезно.

Мне не нравится, что из-за этой мелкой дряни мои родители переживают и, похоже, ссорятся.

- У нее выступление было сегодня, - поясняет мама.

- Выступление? – смотрю удивленно.

- Она танцами занимается спортивными, Булат.

- Херней она занимается! – отец уже не скрывает свою злость. – Я всегда был против!

- Дамир, - хмурится мама.

- Адрес есть у вас? – спрашиваю, понимая, что еще немного и отец взорвется. – Ну, где выступления?

Мама называет название стадиона.

- Ясно, - произношу сухо и разворачиваюсь.

- Булат!

- Привезу вам пропажу, - оборачиваюсь и чуть улыбаюсь. – Не ссорьтесь. Ничего страшного там не случилось. Я уверен. Глупая просто и молодая. Наверняка забыла про время.

Это я их так успокаиваю. А у самого все клокочет в груди.

Ну, погоди, дрянная девчонка! Надеру тебе задницу!

7. 7. Булат

К стадиону я подъезжаю через полчаса.

Тренируется она, значит?

Чувствую, что заведен. Нервы натянуты и любой непривычный звук дёргает их, раздражая ещё больше. Поэтому, когда откуда-то сбоку раздается сигнал клаксона, я резко перевожу туда взгляд и бью кулаками по рулю.

Напряжение на максимум. Ярость наполняет грудную клетку и того и гляди вырвется одним мощным ударом наружу, сметая все на своем пути.

Давно я не испытывал ничего подобного. Дале и не вспомню, когда так в груди горело. И это тоже раздражает.

Но я легко нахожу объяснение: эта девчонка создаёт проблемы моим родителям. Девочка Алина не так проста, как кажется. Слишком странно ведёт себя.

Пора вывести ее на чистую воду. Именно поэтому я здесь.

Только поэтому.

Паркуюсь и иду ко входу на стадион.

- Молодой человек! - окликает меня кто-то и я оборачиваюсь на голос.

По-видимому, охранник. Смотрит на меня удивлённо.

- Матч уже закончился, - добавляет. - Вы куда?

- Какой матч? - не сразу понимаю я. - Когда закончился?

- Так, уже пару часов как, - пожимает он плечами. - Стадион закрыт. Тут нет никого.

Приехали. И где ее искать?!

Стою, задумавшись, пока не слышу опять голос охранника:

- Они в клуб все поехали.

Резко поднимаю на него взгляд и вопросительно смотрю.

- Кто?

- Ну, ребята из команды, - отвечает он. - И девчонки с ними. Отмечать.

Девчонки.

Хмурюсь. Так вот, где эта мелкая дрянь.

- Какой клуб? Вы знаете? - спрашиваю у охранника.

- В «Парадиз». Как обычно. Выиграли пацаны! Молодцы! На последних минутах победу вырвали! Такой матч!

Потом он ещё что-то говорит радостно, но я уже не слушаю. Иду к машине. Ищу в телефоне адрес клуба и сразу же рву туда.

Паркуюсь на парковке клуба и выхожу из машины. Быстро оглядываю здание.

Ну, ясно. Ночной клуб.

Судя по толпящимся у входа сосункам, в клубе тусят студенты и прочая недоросль.

Подхожу к двери, не обращая внимания на выкрики в свою сторону:

- Эй, дядя! Ты куда? Дверью ошибся!

- Тут вообще-то очередь!

Дергаю дверь и на моем пути встаёт шкаф в костюме. Охранник.

- Вы в списке? - спрашивает, не давая мне пройти.

Я не смотрю на него. Взглядом уже блуждаю по залу в поисках знакомой задницы.

Молча достаю из кармана пару купюр и, зажав их между пальцами, поднимаю над лицом охранника.

- Есть я в списке. Мой номер - на этих бумажках. Сверь, - и, когда мужчина, кряхтя, забирает купюры и отступает на шаг, я двигаюсь дальше.

Не люблю клубы. Особенно такие.

Музыка гремит так, что нихера не слышно. Мерцающий свет. И куча отморозков. Молодых и глупых. И, судя по ещё едва ощущаемому запаху, здесь приторговывают дурью.