— Да всё нормально, — белозубо улыбается Миронов-младший, и губа вновь трескается.

Я чувствую кожей, как накаляется обстановка. Меня обдает жаром такой силы, что хочется силой оттащить этого придурка в ванну и обмакнуть его в раковину (а еще лучше, если в туалет), чтобы он не пререкался с отцом.

Я не знаю, чем зарабатывает на жизнь приветливый Денис Владимирович, но что-то подсказывает: у простых людей на столе не водится  черная икра.

Между тем, Артём садится за стол и пододвигает к себе блюдо с тарталетками. Не берет, просто заявляет на него права.

— Приветствую всех, — подмигивает он мне. — Отец, представишь нас?

Миронов-старший пасмурно молчит. Желваки его напряглись, пальцы сжались в кулаки. Кажется, он готов придушить неразумного сына голыми руками.

— Рада познакомиться. Марина Валерьевна, — отмирает моя мама, чтобы сгладить молчание. — Я…

— Я сам, — резко обрывает её Денис Владимирович. — Это Марина, моя невеста. А это её дочь, Софья.

— С Софьей мы имели честь пообщаться в более... интимной обстановке, — отвешивает шутливый полупоклон Артём. — Так значит, невеста?

— Именно. Привыкай.

— Видимо, вы ему понравились. Что-то он предыдущих тридцать невест со мной не знакомил. — Миронов-младший присвистывает. — Изредка я видел их выбегающими из его комнаты в одних трусах, но никогда — в одежде и за столом. На столе — бывало, согласен.

Пока моя мама хлопает ресницами, не понимая, как реагировать, зубы его отца скрипят. Громко так. Чуть-чуть, и в порошок сотрутся.

— Убирайся отсюда, если не способен провести один-единственный вечер прилично, — выдыхает мужчина, но сын отвечает улыбкой.

— Да успокойся, это просто шутка. Не самая удачная. Просто я растерян, никогда не знакомился с твоими невестами. Кстати, я — Артём.

Он протягивает мне ладонь.

 — Я в курсе, — смеряю максимально мерзким взглядом.

— Может быть, приступим к еде? — мама всё ещё не теряет надежды смягчить удар. — Аж слюнки текут, так всё вкусно выглядит.

Следующие пять минут проходит в молчании, лишь изредка звякает посуда. Артём к еде не притрагивается, да и я вяло колупаю вилкой салат. Ужин — плохая идея, тут и говорить нечего. Уж не знаю, что не поделили Мироновы между собой, но ни тот, ни другой не рады увидеться. Они даже не смотрят в сторону друг друга.

Спрашивается, а на кой тогда Артём приехал?

— А где вы живете, Марина? Далеко? Машины у вас нет, да? — спрашивает Миронов-младший вроде как с заботой.

— Мы живем на севере города, — если мама и замечает подвох, то вида не подает. — Далековато, но всегда можно вызвать такси.

— Ну, не расстраивайтесь, папочка скоро одарит вас квартиркой поближе.

— Почему? — удивляется мама.

— А он всех одаривает, он у меня щедрый.

— Ты можешь шутить сколько влезет, только вот квартиру покупать не придется. Марина с Софьей переедут сюда. В ближайшее время. Мы женимся, Артем.

— Что?! — в один голос восклицаем мы оба.

— Тридцатого августа, — добавляет мама смущенно, и Денис Владимирович обнимает её за плечи. — Мы станем одной семьей.

Одной семьей?!

С этим вот?!

О, нет…

В воцарившейся тишине раздаются жидкие аплодисменты Артёма. Он хлопает медленно, будто его рукам мучительно сложно касаться друг друга.

— Браво, отец, — произносит сиплым голосом. — Ты не придумал ничего лучше, чем в годовщину смерти собственной жены объявить о новой свадьбе.

— Годовщина смерти?.. — не понимает мама.

— Вчера. И я не понимаю, почему через десять лет после трагической гибели Дарьи должен оставаться затворником. Сын, если тебя что-то не устраивает…

— Меня всё устраивает, — рычит Артём. — Я пойду. Дела.