Что угодно, только бы не напарываться на этот взгляд.

5. Глава 5

— Так что насчет пожить на твоей даче недельку-другую? — спрашиваю я по телефону Нику. — Накупим мяса, мартини и овощей. Будет у нас алкогольно-шашлычная диета.

— Ты готова уехать от личного бассейна в моё захолустье и неделю кормить комаров? — с подозрением спрашивает подруга.

Про «ситуацию» со сводным братом никто не знает. Я не сказала. Не могу пока. Мы неделю умудрялись не пересекаться, в основном, потому что я целые дни провожу в городе, а прихожу под самый вечер и без ужина рушусь спать.

— Почему бы и нет? — прислушиваюсь к коридору. — У вас там пруд в конце садоводства. Чем не личный бассейн?

— В этом пруду цыгане моются, — безрадостно отвечает подруга.

Она к даче особой любви не питает: помнит ещё те времена, когда бабушка заставляла её перепалывать грядки от забора и до заката. Ника бы всё отдала, чтобы провести недельку в особняке Мироновых с клубничным Мохито в обнимку, и моего кислого настроя она не понимает.

— Ладно, поедем, — сдается подружка, вздохнув. — Ирку возьмем?

— А ты против?

Раньше подобных вопросов не возникало. Если что-то делать — только втроем. Неразлучное трио, и всё такое.

— Да не знаю. Она опять начнет приставать к парням из соседнего дома, купаться топлес, попытается своровать клубнику с участка дяди Жени, — начинает перечислять Ника будничным тоном. — Моим родителям потом нажалуются. Мне краснеть за неё придется.

— Ну, запретим.

Ника фыркает в трубку.

— Ага, запретишь ты ей. Короче, ладно. Берем. Собирай шмотки и не забудь лосьон от комаров. Выезжаем в восемь. Ирэн я сама оповещу.

Раздав команды, подруга отключает связь.

В коридоре доносятся шаги. Твердые, они стучат по ушам, отдаются эхом в сердце. Эти шаги могут принадлежать только одному человеку. Он возвращается к себе.

В первые дни он не поднимался с постели, но теперь немного окреп и изредка выбирается наружу. Меня не оставляют ассоциации со злым огнедышащим драконом, который обосновался в пещере, наводя ужас на местных жителей. В данном случае — на меня.

Так и не могу определиться в своих чувствах к нему.

Знаю только одно. Ночами мне снится совсем другой Артём Миронов. Он ласков и нежен, голос его мурлычет, и глаза чуть сощурены, а на дне их плещутся звезды. С его губ срывается моё имя, и мне хочется подпустить его ближе, открыться, поддаться. Стать доступной.

Но утром я просыпаюсь, красная от смущения, понимая, что всё это — лишь нелепый сон. Реальный Артём сложнее и темнее, у него есть сомнительные дружки, он бывает груб, а взгляд его льдист.

Он что-то скрывает.

И я не хотела бы знать, что именно.

Я выглядываю из комнаты, когда шаги смолкают. Быстренько нарезаю на кухне бутерброды, завариваю чай. Дом затих. Мама уехала по делам (разумеется, связанным с помолвкой), Миронов-старший смотался в командировку и вернется только к понедельнику.

Балансируя с тарелкой и кружкой, я поднимаюсь на второй этаж. И замираю на месте. Дверь в комнату Миронова-младшего приоткрыта. Хм. Точно помню, он запирает её, если куда-то уходит. Всегда слышу щелчок замка и мысленно успокаиваюсь: Артём дома.

Внутри тихо.

Перед глазами мелькают непрошенные картинки: вот он падает без сознания или открывается рана, или в дом прокрадываются его приятели и довершают начатое одним выстрелом. 

— Ты в порядке? — спрашиваю почему-то тихо-тихо и повторяю громче: — Эй! Всё нормально?

Ответом служит тишина. Ставлю кружку с тарелкой на пол.

— Я вхожу! — почти кричу. — Чтобы убедиться, что ты жив! 

В спальне — никого. Лишь заправленная по-солдатски кровать, без единой складочки. А на столе — мобильный телефон мигает белым огоньком, оповещая о непрочитанном сообщении.