Возвращаюсь на хату, и сразу же натыкаюсь на идеальную семью за званым столом. Такие милые и любезные, тошно. Когда родители еще жили вместе, мы вот так никогда не собирались. А тут посмотрите, семья, твою мать.  

- Илья, - радостно восклицает Ольга. Делает вид, будто я ее волную. Заботится типа. – Пришел? Садись с нами за стол. Ужин только недавно приготовила.  

- Воздержусь.  

- Илья! – прикрикивает старик. А мне его морду со вчерашнего вечера видеть не особо тянет. Он все еще упивается своей властью надо мной, думает, раз я его сын, то обязан терпеть такое отношение.  

- Ну ладно, - усмехаюсь и усаживаюсь на стул. Провожу взглядом по этим, якобы влюбленным лицам, и останавливаюсь на девчонке. Длинные каштановые волосы завязаны в конский хвост, на лице ни грамма макияжа. Худая, мелкая и серая, как приближающаяся осень. Такие обычно супер правильные, и до свадьбы «ни-ни». Замуж выходят за каких-нибудь ботаников, а потом страдают от того, что в жизни не ощутили ни одного оргазма. Полная противоположность моему типу. Блеклая и мрачная.  

- Илья, как тебе? – прерывает мои разглядывания ее мать.  

- Что как? – озадаченно вскидываю бровь, не особо понимая вопроса.  

- Еда нравится?   

- Я бы имбирь добавил и лук зеленый, было бы вкусней, - зачем-то говорю это, хотя не планировал заводить дружбу с местными обывателями.  

- О, вот как? – задумчиво тянет Ольга. Зато старик косится так, будто бы я помоями облил его ненаглядную. – В следующий раз попробую добавить. Спасибо за совет. – Выдает наивную улыбку женщина, а мне от этого хочется скорее смыться подальше. Что за гребанная семейная атмосфера.  

- Мам, я наелась. Помою посуду и пойду, ладно? – подает неожиданно голос девчонка. Как же ее… совсем имя из головы вылетело.  

- Оставь, я сама. Иди отдыхай, Дашуль.  

Точно! Даша! Дурацкое имя. Как и его хозяйка. Девчонка мажет взглядом по отцу, видимо помнит утренний укор в свой адрес. И мне даже кажется, что она не пойдет против его воли. Однако Дарья удивляет. Относит посуду в раковину и молча выходит. Надо было видеть выражение старика в эту минуту. Как знатно перекосило, я едва сдержался, чтобы не заржать вслух. У папочки ж пунктик на чистоту. Повернутый фанатик. Меня с детства дрюкал, мать дрюкал. Ему надо было клининговую фирму открывать, а не юридическую. Там бы он затмил всех.  

- Ма! – разлетается голос девчонки из коридора. Затем появляется ее голова с крайне округлёнными глазами. – Тут коробка была, а где она?  

- Какая коробка? – спрашивает Ольга. Пропускаю мимо ушей вопрос, встаю и также отношу посуду в раковину. Жаль не вижу фейс старика, занятное зрелище его бесить.  

- Ну, коробка, здесь стояла. Небольшая такая.  

- Милая, ты же ими занималась, а не я. Откуда мне знать?  

Выхожу в коридор, и тут до меня начинает доходить. Коробка. Точно. Именно в том месте, где сейчас стоит Даша. Там была коробка. Забавно, однако, карты складываются. 

- Я ее выбросил, - спокойно сообщаю новость, положа руки в карманы джинс.  

- Ч-что? В смысле? – открывает рот от удивления девчонка. Мы стоим друг напротив друга, она такая мелкая и худощавая, и я высокий и широкоплечий. Кажется, дунь и сломается. Смотрит на меня снизу вверх, а в глазах искры гнева мелькают.  

- Мусор отправился в мусорку. Все что стоит возле порога – это мусор. – Ровно и с издевкой произношу каждое слово, ухмыляясь. Вот так удачное завершение вечера. Будет знать, как приезжать туда, где тебе не рады. – А мусор, нужно выбрасывать да, папочка?  

- Ты совсем что ли? Это были мои вещи, а не мусор! – срывается на крик Даша, хватаясь за голову руками.