Дальше мы обсуждаем некоторые вопросы по нашей сети магазинов, я рассказываю о нескольких ништяках, которые хочу попробовать внедрить в работу клуба.

Как-то незаметно тема съезжает в прошлое, и Верт внезапно упоминает мелкую, сестру Агаты:

— Видел ее тут недавно. Прикинь, город-миллионник, а пересеклись.

— Где? — машинально спрашиваю.

— Да неважно.

В ответку я рассказываю ему про Агату.

Мирон лыбится так, будто и без моих пояснений все знал, и я выбиваю из него правду. Оказывается, он уже и дома у них побывать успел.

— Ну хата как хата, ничего такого. Нормальная двушка с ремонтом, район тоже не самый отбитый. Адрес не дам, даже не проси.

— Это еще почему? — удивляюсь я.

— Не собираюсь тебе задачу упрощать, — ухмыляется, попивая мой виски.

— Какую еще, нахрен, задачу?

— Вот только не говори, что ты тупо мимо пройдешь. Это же твой второй шанс, чувак, исправляй ошибки.

— На свою личную жизнь лучше бы обратил внимание. Москва тебе не нравится, говоришь? А не из-за мелочи ли ты хату именно здесь покупать собираешься?

Верт молчит, я тоже. На каких-то баранов похожи сейчас.

— Ладно, вниз пошли. Я обещал пару слов напутствия телочкам, они там ждут. Некрасиво.

Мне хватает десяти минут, чтобы в общих чертах обрисовать будущим официанточкам принципы работы заведения. Они практически не задают вопросов, и я отпускаю их с миром до открытия.

С Мироном мы перемещаемся к стойке, решив устроить мини-дегустацию пойла на предмет палености. Мало ли что тут еще Толя нахуевертил без меня.

— Обернись, Костер, — друг хлопает меня по плечу и кивает куда-то за спину.

Я поворачиваю голову в нужном направлении, и тут же прям градус в теле подскакивает.

Пришла. Сама.

Опять в этой своей строгой юбке. У меня от них в универе еще мозги плавились, с тех пор как рефлекс выработался. Агата лекцию читала, а я на ее бедра пялился. Сейчас тоже пожираю глазами.

У нее на губах красная помада. И это охрененно горячо в сочетании с наглухо застегнутой рубашкой черного цвета из струящейся материи.

Она выглядит как грех. В чистом виде.

— Капают, — меня отвлекает голос Верта.

— Че?

— Слюни капают, подбери.

Я спрыгиваю с барного стула и резко подкрадываюсь к оглядывающейся по сторонам Агате.

— Ой, — она отпрыгивает, перед этим проехавшись кончиком носа по моей груди.

— Еще какой ой, детка. Подними свою юбочку повыше, и я зачту это в качестве собеседования.

Мои руки не дают ей отстраниться еще больше. Влипла в паутину девочка.

— Зря я пришла… — шепчет искушающее чудо, и я опять рискую получить по морде. — Ты что, пьян?

Агата принюхивается, я отворачиваю голову и стараюсь дышать в сторону.

Ну не сказать, что я прям пьян, но стопани меня сейчас гаишники — заставили бы дунуть.

— Это я так отмечал твое назначение, детка, — я играюсь с ее волосами и тянусь поближе к шее, чтобы тут же прижаться к покрытой мурашками коже губами.

— Отстань от меня, — голос Агаты звучит не слишком громко, но зато сама она начинает трепыхаться с удвоенной силой.

— Нет в тебе чувства сострадания, — руки я все-таки разжимаю.

— Лишь благодаря нему я не зарядила тебе по…

— Яйцам? — невинно подсказываю.

Потеряшка тут же отводит взгляд в сторону и сама отходит туда же. Она изо всех сил вцепилась пальцами в тонкий ремешок своей сумочки и реально смотрит на меня так, будто я голодный граф Дракула.

— Друг, проверился бы ты, — наш диалог превращается в разговор на троих из-за вклинившегося в него Мирона.

— На тему? — интересуюсь, не сводя взгляда с губ, которые благодаря красному цвету сверху стали еще больше.

— Столько думать о том, что у тебя в штанах — явно какое-то отклонение.