До абсурда, в крайности, в депрессию и с рецептом на успокоительные после осмотра наблюдающим врачом. И именно эта бумажка побудила к действию.

В тот же день села в машину, пока ещё могла дотягиваться до руля и не цеплять его животом своим необъятным, и поехала в соседний город, радуясь, что несколько месяцев назад моральных сил уехать дальше попросту не было.

Появилась на пороге Пашкиной мамы, рассказала всё, подчистую выложила, как священнику, как родной. С тех пор родная и есть, через Надюшу… тест ДНК подтверждает, убедились, обеих грызло.

Вернулись вместе. Осмотрела она мои хоромы придирчивым взглядом и наказала строго, что у ребёнка должно быть своё личное пространство, то бишь, у меня квартирка двухкомнатная, а вот ей и однушки за глаза. Не будет же она нас стеснять? Банкует Паша, этот наличными пытается компенсировать редкость встреч. На метраж мне было плевать больше всего, но спорить не стала. На всё была согласна, лишь бы приезжала, лишь бы разговаривала со мной, лишь бы одной в своём котле не вариться. Сдружились. Сблизились ещё сильнее, хотя и без того на тот момент одну аферу успели провернуть [1]. Самая лучшая она у меня, самая добрая, самая заботливая. И была таковой ещё до того, как подтвердилось отцовство Куманова.

– Номер квартиры, Линда, – выдёргивает Эмир из вереницы воспоминаний.

– Сорок восемь, – бубню на автомате.

– Сорок восемь, – дублирует в мобильный и меня прошивает тысячью огненных стрел.

Едет. Сюда. Через стену от дочери окажется. Через несущую, но такую хлипкую, что слышно её крики. Плачь, смех, как его мама полы пылесосит.

– Лучше соберись и поторапливайся, – хмуро высекает Эмир, – наверняка там есть что спрятать.

Пару пакетов успела собрать. Как воришка через окно Веронике Павловне передавала, Эмир за ноги держал, чтобы не вывалилась. От заговора этого тошно, от себя тошно, но и признаться страшно. Не смогу, не готова, позже. Позже!

– Привет, – улыбается с порога, голос хрипловатый, взволнованный как будто бы, глаза сверкают, искры на все стороны света раздают. – Ну, и во что ты опять вляпалась?

Падаю.

Не ловите.

[1] История из книги «У меня проблема. Ты».

________________

Спасибо всем, кто со мной! ❤️❤️❤️

Эту историю пишу в несколько непривычном для себя формате, от того особенно важно знать ваше мнение ) Буду рада любым комментариям!

4. Глава 4

Пальцем не трону, я не на столько конченый.

© Павел Куманов

Репетировал.

Всю дорогу пытался угомонить идущее на разрыв сердце, утихомирить внутреннюю трясучку, но этот тремор в пальцах скрыть попросту невозможно.

Поднимаюсь не по лестнице, а сразу на тот свет. Гул в уши со свистом врывается, словно я на взлётке, поправляю ранец с парашютом и убеждаюсь, что кольца давно нет, лишь тяжесть рюкзака на плечи давит. Но я прыгну.

Сяду в этот чёртов самолёт, наберу запредельную высоту и шагну в пустоту, чтобы только, ускорившись, впечататься всей тушей в твёрдую землю. Чтоб размазало, поглотило, вобрало в себя без остатка. Может, на этот раз действительно без остатка. Надеюсь.

Прыгну.

Потому что перед прыжком будет взлёт. Стремительный, непродолжительный, волнительный, не приносящий ни разрядки, ни особенного удовольствия, потому что знаю точно – в этом самолёте мы с ней не одни. Там всегда, сука, ещё кто-то. И третий всегда прыгает.

Я – третий.

Натягиваю привычную ухмылку, стучу и прячу руки в карманы.

Мог бы сам вскрыть, мог бы тупо плечом приложиться – ни замок, ни сама дверь, никакой критики не выдерживают. Но я стучу. В надежде, что откроет именно она. Встретит на пороге, как будто ждала меня все эти годы. Только меня. Именно меня.