И вдруг над придорожною канавой
Цветёт ромашка – пышный, белый куст!
Во все глаза я на явленье это
Гляжу и взор не в силах отвести.
Как уцелел ты, отголосок лета?
Где силы взял так радостно цвести?
Ведь над тобой не бабочки порхают —
Листва кружит, пророча холода.
А крохотные солнышки кивают,
Удачу обещая нагадать.
Но обрывать соцветия не буду,
Гадание мне вовсе ни к чему.
Продлись чуть-чуть, октябрьское чудо,
Я верю обещанью твоему.
Свети, пока замешкались морозы,
Лучистый факел солнечных полей.
Дари воспоминания и грёзы,
И пусть светлеют лица у людей.
В ряду калашном…
Мне критики твердят: «О чувствах не пиши!
О них уже давным-давно всё рассказали
Есенин, Пушкин, Блок… и попадёшь едва ли
Ты в их калашный ряд из нашей-то глуши.»
Но о любви молчать, увы, не по плечу —
Превыше всяких сил! И я, презрев сомненья,
Про тяжкие часы и чудные мгновенья
Свои-свои-свои строчу-строчу-строчу!
О власти ни гу-гу, о выборах молчок,
Не стану никогда писать о чём-то зряшном,
Лишь о большой любви! Глядишь, в ряду калашном
Нет-нет, да и мелькнёт мой скромный пятачок.
Цена вдохновения
– Остынь! Одумайся! Не смей!
Давно ль откаркали вороны?
Пусть, поменявший кожу, змей
Напрасно ждёт в укромье кроны.
Не верь тому, что шепчет змей,
Остынь. Одумайся. Не смей!
Румяный краснобокий шар —
Червей вместилище, не боле.
А соком вызревший нектар —
Смесь унижения и боли.
Искусно соблазняет змей.
Не слушай. Не смотри. Не смей!
Придёт расплата за грехи.
Не отдавай души, не надо.
Зачем ей погибать от яда?!
– А вдруг получатся стихи?…
На пепелище…
Юрию Н.
Я знаю, ты привык держать судьбы удары.
Последний был – под дых! Как выдержать его?
Живому нужно жить, но пламенем пожара
В душе ярится боль за сына своего.
Её не погасить ни временем, ни водкой,
Ни сотнями дорог, ни сотнями затей.
Была сыновья жизнь отчаянно короткой.
Немыслимый удел – переживать детей.
Отшелестит сентябрь, отсеребрится поле,
И будут по весне капели ворожить…
А в сердце – уголёк непреходящей боли.
Она – твой тяжкий крест.
И всё же нужно жить…
Помню…
П. В. Рыжову
Бывало, в детстве, в стареньком дому,
Посумерничать сядем в тишине
С любимым папкой. Ластимся к нему
И просим рассказать нам о войне.
Погладит наши русые вихры,
И усмехнётся уголочком рта:
«Храни Господь от горестной поры.
Да минет вас такая страхота».
А мы не унимаемся: «Папуль,
В шкатулке есть медаль и ордена.
Ты бил фашистов, не жалея пуль?
Тебя героем сделала война?»
И за вопросом сыплется вопрос.
А папка, неожиданно, в ответ:
«Однажды к нам в окоп спустился пёс,
Такой смышлёный, просто спасу нет.
Его мы научили танцевать.
Он весело кружился под гармонь.
Я с ним делил походную кровать.
Ещё был у меня любимый конь.
Я больше не встречал таких коней,
Как вспомню Урагана – сердце мрёт…»
Рассказывал нам папка о войне,
Изладясь не затрагивать её.
Семейную, родную тишину
Не заносило гарью лютых дней.
…Из книг и фильмов знаю про войну.
А папка не рассказывал о ней.
Судьбе
Былого груз… Грядущего туманность…
Сегодняшнего утра торжество.
Воспринимать судьбу свою, как данность,
Наверное, разумнее всего.
Являясь в мир в означенные сроки,
Вверяемся судьбе, и мы в пути.
Вот только бы усвоить все уроки,
Вот только б мимо знаков не пройти.
Как важно в жизни быть самим собою.
Мне ведомо теперь, что ты, судьба,
Рифмуешься с борьбою и мольбою,
И с ужасом позорного столба.
Кишмя кишат соблазны и пороки,
Но веря, как слепец поводырю,
За все (и даже горькие) уроки,
За каждый шаг тебя благодарю.
Чтоб не обуглил ярый пламень душу,
Не оглушала медная труба,
Чтоб чёрный омут выпускал на сушу,
Учи меня, наперсница-судьба,
Событиями, встречами, врагами…
Зажги во тьме спасения лучи.
Веди вперёд, и прямо, и кругами,