На выдвижных ящичках комода написаны даты, разные даты. Вот дата моего рождения, а это дата распада Советского Союза. В другом комоде на ящичке нашёл дату начала Великой Отечественной войны, а дата конца войны находилась на ящичке в противоположной части комнаты. А вот эта дата изменила мою жизнь, в этот день произошли события, после которых я попал в тюрьму. Что находится в этом ящике? Выдвигаю его. Щелчок, пропал свет. Тьма окутала меня, я повис в воздухе.

Осмотрелся вокруг. Ничего, только тьма. А это что? Белое пятнышко, не определить, далеко оно или близко. Делаю шаг навстречу пятнышку, получился шаг в пустоту. Попытался бежать, ощущение невесомости усилилось, но пятнышко стало увеличиваться и теперь это уже пятно, которое тянуло меня к себе, увеличиваясь в размерах. Пролетев через пятно, я попал на сцену, это был стоп-кадр моего жизненного события.

На сцене находились только люди. Ни предметов, ни стен, ни потолка, ни пола, только люди в застывших позах. Жена на полу, дочь рядом со мной, я с пистолетом в руке целюсь в человека с битой. В следующее мгновение нажму на спусковой крючок, произойдет выстрел и пуля остановит жизнь человека. Но это мгновение не настаёт. Если бы я тогда не выстрелил.

А что если… Подхожу к себе, непривычно рассматривать себя со стороны. Вспомнились слова из песни Высоцкого: «Поглядел бы ты, товарищ, на себя со стороны». Да, тогда я выглядел гораздо лучше, а прошло немного времени. Прикоснулся к одежде, ничего особенного – ткань как ткань. Ткнул пальцем в лицо, ничего не произошло. Провёл ладонью по лицу, кожа тёплая. Он живой!

Точнее я, который с пистолетом, живой. Бррр! Меня передернуло. Меня, который смотрит со стороны, бросило в пот. Смотрю на свои ладони, они бледные, как будто в них нет крови. Укол мысли в сознание: «Во мне нет крови». Так, без паники, надо отсюда выбираться. Только куда? Кругом тьма. Надо подумать. Как я сюда попал? Точнее, зачем? Ну, правильно, чтобы исправить непоправимое.

Надо поднять руку с пистолетом вверх и пуля не достигнет своей цели. Рука не двигается. Тогда повернуть всё тело. Не получилось. Тело живое, но каменное. Что делать? Пистолет! Из руки не вытащить. А обойму? Получилось! Обойму вытащил, но это не спасет человека. Остался патрон в стволе пистолета.

Дёргаю затворную раму назад, патрон вылетел, описав дугу, устремился вниз. Металлический звон упавшего патрона резанул слух и начал деформироваться, пока не превратился в пиканье. Пиканье нарастало и заполняло пространство. Я открыл глаза. Толчок в бок и женский голос:

– Не слышишь? Выключи будильник.

– Где будильник?

Тумбочки нет, взгляд на пол. Вот он, нажимаю на кнопочку, тишина. Я в кровати и она не похожа на тюремную шконку. И я здесь не один.

– — – — – — – — – -//////////////// – — – — – — – — – —

Следственный изолятор номер 1. Утро 8:30, спецкорпус, количественная проверка заключённых под стражу, два сотрудника проводят приём – передачу дежурства:

– Открывай двадцать седьмую.

– Она пустая.

– Никого не поселили, уже месяц пустует. А на третьем этаже ремонт продолжается?

– Продолжается, двери начали перекрашивать в красный цвет.

Тюрьма – это был сон. Я никого не убивал. Ну и приснится же. А было как наяву. Ещё не рассвело, можно минут десять поваляться. Перевернулся на другой бок, обнял жену.

Бах!

Меня бросило в холод. Я замёрз и не могу пошевелиться. Если сделаю движение, то развалюсь на мелкие льдинки. Это не её тело! Это не Лариса! Женщина поворачивается ко мне. Это не Ларисино лицо!

Бах!

Удар кувалдой по мозгу, льдинки разлетелись. Мне жарко, я таю, вода собирается внизу живота, не могу терпеть. В туалет! Соскочил с кровати. Где туалет? Вспомнил. Впотьмах, пару раз наткнувшись на предметы, понял, что мне тяжело передвигаться.