Она ушла, оставив нас в недоумении.

– Что это было? – прошептала Сабина, когда Маша отошла достаточно далеко. – С каких пор она приглашает нас куда-то?

– С тех пор, как хочет что-то выяснить, – предположил Костя. – Или когда ей что-то нужно.

– Или она автор блога и хочет наблюдать за ходом моего расследования, – добавила я.

– В любом случае, это шанс, – Костя потёр руки с энтузиазмом. – Мы сможем понаблюдать за ней, за Артёмом…

– И они будут наблюдать за нами, – мрачно заметила Сабина. – Мне это не нравится.

– А мне нравится всё меньше и меньше вся эта ситуация, – я захлопнула скетчбук. – Но выбора нет. Если я не найду автора блога…

Я не закончила фразу, но они поняли. Мы доели обед в молчании, каждый погружённый в свои мысли.

После школы я решила не идти сразу домой. Голова была забита мыслями, и мне нужно было пространство, чтобы их разложить. Вместо этого я направилась в небольшой парк неподалёку от нашего нового дома.

День был пасмурным, но сухим. Я села на скамейку у маленького пруда и достала скетчбук. Перелистывая страницы с портретами одноклассников, я пыталась увидеть что-то новое, какую-то деталь, которую пропустила раньше.

Вот Маша – идеальная осанка, чуть приподнятый подбородок, взгляд, оценивающий всех вокруг. Но я также нарисовала то, что заметила однажды, когда она не знала, что за ней наблюдают: опущенные плечи, печальный взгляд, закушенную губу.

Вот Артём – расслабленная поза, уверенная улыбка, внимательные глаза. Я добавила вопросительные знаки вокруг его портрета – слишком много неясного, слишком много противоречий.

Костя на моём рисунке сутулился над книгой, но его глаза были живыми, умными. Я отметила детали: как он поправляет очки, когда нервничает, как барабанит пальцами по столу, когда думает.

Сабина была изображена за роялем (я видела её играющей после уроков) – сосредоточенное лицо, изящные руки, будто она в другом мире. Я добавила заметку: «Двойная жизнь? Музыка vs. родительские ожидания».

Ольга Дмитриевна смотрела куда-то вдаль на моём рисунке, с лёгкой морщинкой между бровей. Я подписала: «Что она скрывает? Почему иногда кажется такой… одинокой?»

– Ты очень хорошо рисуешь, – раздался голос за моей спиной, заставив меня вздрогнуть и захлопнуть скетчбук.

Я обернулась и увидела Дениса Корнеева. Он стоял, держа руки в карманах спортивной куртки, и смотрел на меня с любопытством.

– Что ты здесь делаешь? – спросила я, пытаясь скрыть удивление.

– Я живу в соседнем квартале, – он кивнул в сторону ряда домов за парком. – Часто хожу здесь. А ты?

– Думаю, – я пожала плечами.

– О блоге? – он сел рядом со мной, не спрашивая разрешения.

Я напряглась:

– С чего ты взял?

– Слухи распространяются быстро, – он усмехнулся. – Говорят, ты собралась найти автора.

– И что ты об этом думаешь?

– Думаю, это опасно, – он неожиданно стал серьёзным. – Тот, кто ведёт блог, знает слишком много. О всех нас. Это… страшно.

Я внимательно посмотрела на него:

– Ты боишься блога?

Денис нахмурился:

– Я не боюсь, – резко сказал он. – Просто не хочу, чтобы… – он замолчал.

– Чтобы твои секреты стали известны? – мягко закончила я.

Он долго молчал, глядя на воду.

– Тот пост про меня и отчима, – наконец сказал он. – Он был… не совсем точным.

– Но и не совсем ложным? – осторожно предположила я.

Денис пнул камешек у своих ног:

– Дома сложно. Мой отчим… у него проблемы. С алкоголем. С гневом. Когда-то он был нормальным парнем, мама его поэтому и полюбила. Но потом он потерял работу, и всё… изменилось.

Я молчала, не желая прерывать его. Он продолжил, не глядя на меня:

– Он никогда не трогает младших. Я за этим слежу. И маму… пытаюсь защищать. Но иногда… – он сжал кулаки. – Это сложно.