И врала так безбожно себе.
Время шло, исправляя ошибки,
Научило мгновенья ценить.
Счастье было недолгим и зыбким,
Ведь оборвана юности нить.
Не помочь даже малым советом…
Я надеюсь, тебя он найдет.
И вы вместе пойдете по свету
За мечтой и любовью – вперед.
03.06.2017г.

ИСТОРИЯ ВЕСНЫ

Время раскололи пополам:
Что-то было «до», а что-то «после».
Нет доверия совсем его словам
Потому, что стало слишком поздно.
Повзрослела юная Весна,
Стала вдумчивой, наивной – лишь отчасти.
Счастлива теперь вполне одна
И не хочет больше с ним встречаться.
В сумерках он бродит словно тень.
Пишет письма, а в ответ – молчанье.
День похож на предыдущий день,
Но жива надежда на свиданье…
Нежной теплотой коснется луч
До ее щеки, слегка стесняясь.
Позже – солнце выйдет из-за туч,
И она – как будто бы другая.
Вспомнит о хороших светлых днях
И забудет глупые обиды.
Вот, улыбка снова на губах,
А следов отчаянья не видно.
Время восстановится в любви,
Станет для двоих единым целым.
Ведь они же все-таки смогли
Сохранить, что для сердец так ценно.
06.06.2017г.

ЧАСТЬ ЛЮБВИ

Король художественного слова,
Паяц по жизни, славный шут.
Все смотрят на тебя сурово,
Как будто нервы берегут.
Лишь тот тебе протянет руку,
Кто сам в искусстве знает толк.
А для иных, такая скука
Из действа извлекать урок.
Но ты отчаянно играешь
И, прерывая монолог,
Расскажешь – есть Судьба другая,
Услышьте смысл в паре строк!
Написаны они мгновенно
Неровным подчерком твоим.
Кто диктовал столь вдохновенно?
Чтоб ты поведал и другим
Что выбираешь сам дорогу,
А спутников – Судьба твоя,
Договоритесь понемногу
И, ничего не говоря
Друг другу в странном диалоге,
Поймете, как всегда, без слов…
Судить тебя не станут строго,
Ведь есть в заступницах любовь.
Она поднимет и поддержит
И вновь на выход вдохновит.
Хоть Муза и приходит реже,
Но есть в искусстве часть любви.
06.06.2017г.

НОВЫЙ РОМАН

Рассыпаются признания в дожди,
Мокро все: асфальты, лица, люди.
Но плохого больше ты не жди,
Все равно все, как хотела будет.
Сколько ищем – все-таки найдем,
Даже если плотная завеса
Закрывает душу в перехлест
От того, что в жизни интересно.
Тот роман дописывать не след,
Перевернута страница сожалений,
Ведь в какой-то истинный момент
Избавляешься от боли и сомнений
И по белому и гладкому листу
Пишешь ты историю другую…
Разобрать вот, подчерк не могу,
На губах – лишь привкус поцелуя…
Значит, написал теперь про нас,
Пусть, не так красиво, как хотелось,
Но приятно для души и глаз,
Все-таки, и до любви есть дело.
Тот, кто любит, сможет разгадать
Переплеты хитрого сюжета.
На загибах мятого листа
Спрятаны не хитрые ответы.
14.06.2017г.

ЛЮБОВЬ СКРИПАЧА

По тонким струнам грубо бьет смычок.
Скрипач рассержен, инструмент – виновен.
И в зале зрителей – наперечет,
Не выдержать всем музыкальной боли.
Он рассказать пытался о любви,
Но был осмеян жестко и прилюдно.
И, чувства спрятав светлые свои,
Заместо скрипки взял крикливый бубен.
А тот порвался, встретившись с рукой —
Вот, сколько силы было от безумий!
И музыкант, отравленный мечтой,
Пообещал себе – игры не будет!
Запела тонко робкая душа,
И скрипка снова оказалась рядом.
Скрипач, волнуясь, тихо, не спеша,
Вновь заиграл, и, встретившись с ней взглядом
Рванул по-полной, как в последний раз,
Струна порвалась на последней ноте…
Устал скрипач, ведь чувства напоказ
Опустошают всех, в конечном счете.
Заворожила музыка дождя.
Намокла скрипка, заржавели струны.
Наверное, он злился все же зря,
Но от любви становишься безумным.
Смычок в руке, в мелодии дождя
Он выступает смело первой скрипкой.
С восторгом, ничего не говоря,
Она посмотрит на него с улыбкой.
19.06.2017г.

ОСТАЛЬНОЕ – НЕ ВАЖНО

Оторвавшись от земли,
Я лечу навстречу ветру.