– Молчи, Боб. Димка дело говорит, – включился Сашка.
– Ну давайте, разбирайтесь, – я откинулся на спинку и устроился поудобнее, – Буду внимать.
– Пойми, Боб, это ненормально, – начал, а точнее продолжил Димка, – Ты парень видный, умный, все бабы должны на тебя бросаться…
– Стой, – перебил его Сашка, – Не с того конца начал…
– С конца не того, – попытался сыронизировать я, но Сашка будто не заметил:
– Почему у тебя ни хрена нет? И машины, кстати, тоже…
– Потому что пешком люблю ходить…
– Нет, не поэтому. Потому что ты ничего не хочешь, тебя все устраивает.
– Пусть так. Ну и хрен с того. Мне гемора лишнего не надо, прогибаться перед гаишниками не хочу, дрожать за железку, чтоб никто не стукнул, меня никто не стукнул. А задавлю кого? Что на «теплые» нары? – я понемногу начал заводиться.
– Ну, если так рассуждать, то можно ложиться и помирать, – Димка развел руками.
– Или наоборот жить, как хочу.
– Не, это не жизнь, – Сашка потянулся за бутылкой, – Давайте лучше выпьем. За жизнь.
Против этого я возражать не стал. Но дальнейшие разговоры помню тяжеловато. Что-то еще доказывали. Мужики твердо обещали взять надо мной шефство, а я начинал глупо ржать.
Потом мужики стали вызывать такси, и мы вывалились в предбанник. Там стояла красивая (а может было много водки) девушка. Алкоголь вообще придает мне несвойственную в остальное время смелость, и я направился прямо к ней.
– Учитесь, – бросил я на ходу.
– Здравствуйте, девушка, – вежливо сказал я, стараясь шататься, как можно меньше. – А можно с вами познакомиться?
– Нет, – платиновая блондинка отстранилась от моей фигуры, уже тянувшейся к ней губами.
Вдруг сзади кто-то схватил меня за плечо. Я резко развернулся, едва не упав. Зрение внезапно прояснилось. Высокий курчавый парень зловеще тянул ко мне свое лицо, явно не с целью поцеловать:
– Это моя девушка, не видишь?
– Нет. Где написано?
– Так, вали отсюда, – парень видно взял себя в руки и прошел мимо меня к своей даме.
– Если написано, перепишем, – я решил идти напролом.
– Так, Боб, хватит, – мои друзья вмешались в наш краткий диалог.
– Что хватит? Давайте, помогайте мне, если друзьяяяяяяяя…, – тут они схватили и потащили меня прочь из кабака.
Несмотря на все протесты, парни посадили меня в такси, и мы сделали приличный круг, прежде чем затормозить у моего дома.
– Доберешься? – раздалось из машины.
– Да идите, вы… – я махнул рукой и побрел прочь.
– Нет уж, мы за тебя в ответе, – полетело вслед.
Во дворе я долго сидел на скамейке, пока не замерз и почти протрезвел. Но в голове было пусто. Тогда я встал и пошел домой.
ГЛАВА вторая
Утро началось поздно. Оно было пасмурным, но хоть сухим – без дождя. За занавесками чернели зловещие силуэты облетевших деревьев. Сухо было и у меня во рту. Нет, сухо – это не то слово. Там словно кошки нагадили. Голова была пустая и тупая, но хоть не болела. И на том – спасибо, бухло качественное все же в этом «Зюйде…». Вспоминать о вчерашнем все равно не хотелось. Хотелось пить. Я встал, по пути глянув на часы. Одиннадцать. Ну, не смертельно. Маман стояла возле плиты.
– А ты чего дома?
– Это что – вместо доброго утра? – Она нахмурилась.
– Кому доброе, – пробормотал я, а вслух сказал: – Ага, доброе…
– То-то. Ты где вчера наклюкался?
– Нормально. Вроде не блевал нигде.
– Этого мне не хватало. Денег у тебя нет вечно. А как нажраться, так на это находится…
Вообще-то это клевета. Не так часто я напиваюсь. Не слишком люблю это дело. Вкус алкоголя с детства не нравится. Однако ж в нашей стране иногда приходится. То на работе с работягами, то от тоски. Что, в общем, почти одно и то же. А после третьей вкус почти не чувствуется. Вся водка становится вкусной.