Варя раскрутила колесо. Все, затаив дыхание, не шевелясь, слушали трещотку; хотелось, чтобы звук этот длился как можно дольше.

– Ну что? – спросил громко Глеб. – Идём? Тринадцатый сейчас подъедет уже. Погнали?

Никто ему не ответил.

– Ладно, бандиты, – сказал Юра. – Кто хочет научиться гонять? А?

– Я хочу! – сказал Глеб. – Я!

– Короче, можете приходить в любое время ко мне. Дам покрутить по дорожкам. Ну, бывайте. Спасибо тебе, мужик. Просто… В общем… Ну, спасибо, короче. Дай пять.

Он пожал руку, а потом с чувством хлопнул Демьяна по плечу.

Все зашумели, стали трогать велосипед, Демьян же так и стоял, удерживая его за рога. В голове его бушевал какой-то дикий фестиваль.

– Дашь покататься? – тихонько спросила Варя и взяла его за локоть; он кивнул в полном оцепенении.

Через два дня мать продала байк, и купила на эти деньги лекарств.

***

В книгах по попсовой психологии есть устойчивый стереотип о непреодолимой тяге преступника к месту преступления.

Но Демьян не преступник, нет, да и о каком преступлении может идти речь?

Ему просто хотелось посмотреть.

Это другое.

Улица укрыта была тишиной, разбавленной индустриальным гулом с Садового. В отдалении кто-то задиристо смеялся: все продолжали жить так, как привыкли, и не собирались входить в его обстоятельства, сопереживать, ужасаться, предлагать помощь.

Там, внутри, за дверью лаборатории, как догадывался Демьян, бурлила, несмотря на притворное внешнее спокойствие, работа: какие-нибудь миллионеры стравливали свои подавленные грешки, на хоботастых аппаратах сидели безымянные волонтёры, отдавали шарикам свои воспоминания, свои умения одно за другим, а потом их подчищали полностью; по коридорам, по клетушкам ходил Герхард Рихардович, участливо улыбаясь, обещая, что завтра – обязательно, всенепременно завтра! – всё закончится. В определённом смысле он был прав. Всё действительно заканчивалось.

Они держали его здесь. В клетке. Как животное.

Вырабатывали условные рефлексы.

Забирали его память.

Врали, глядя ему в глаза, улыбаясь и ехидничая за спиной.

И не собирались отпускать его.

Пока полностью не выкачают.

Из-за них он ходит сейчас по вымерзшим московским улицам в бомжовских обносках. Без паспорта, без квартиры, без денег. Без работы. Без будущего.

Они забрали всё.

И он заберёт у них всё. И даже больше.

Демьян, поймав себя на том, что снова слышит мерный перебор струн, всё ту же мелодию – откуда, как она берётся? что, всё время так и проигрывается у него в голове, а он лишь иногда обращает на это внимание? – в задумчивости свернул в узкий переулок, огибая здание лаборатории.

– Эй, иди отсюда. Быстро.

Демьян вздрогнул. В паре метров от него стоял полицейский и смотрел: пристально, недружелюбно.

– Да я так, – сказал Демьян.

Около двери – видимо, служебный выход – примнилось ему движение, он обернулся, и упёрся взглядом в выходящего мужика: того самого медведя, пробовавшего остановить их с Асмирой в прошлый раз.

Демьян резким скачком прыгнул в сторону, но полицейский – похоже, что рефлекторно – выбросил в сторону руку, цапнул его за куртку и притянул.

– Вы чего? – сказал Демьян.

– Стоять! – сказал полицейский. – Документы.

Дверь ещё раз открылась, и рядом появился Герхард Рихардович.

– Ага! – сказал он. – Демьян Пожар, двадцать четыре года. Аллергических непереносимостей нет. Спасибо, что не забываешь нас.

– Отпустите! – сказал Демьян.

– Приёмка сейчас, – сказал медведь и зажёг сигарету. – Петренко, давай его сюда. Мы разберёмся.

– Не надо! – сказал Демьян. – Не отдавайте! Лучше к вам!

Полицейский крутил головой, пытаясь сообразить, что ему нужно делать, и в какой последовательности.