Там, где бесы пьют красные вина
И младенцам дают леденца…
4
Мать предательством этим убита.
Что ей в космос унылый глядеть?
Тлеет месяц кошмарной улиткой,
Консервируя мреянье в Смерть.
Мать взяла кружевные колготки,
Завязала тугим узелком
И повесилась, вышла из гонки.
Разметалась над Чёрт-Колесом.
И кружится со скоростью дикой
Сумасшедшее Чёрт-Колесо.
Василиск, Одуванчик и Тигр
В искажённое смотрят лицо.
И дрожат от нелепости страшной
Очевидности Небытия.
Кружевными колготками ветер завяжет
Белокурые косы ея…
Как клыкаста дурная потеха.
Хохотал над толпой Махаон…
Просто куколка в комнате смеха…
Закрывается Аттракцион.

Петельки

Ваши улицы словно петельки,
Узелочки мертвецких лиц.
Вас притягивает эстетика
Обязательных виселиц.
Сюрреальные тени власовцев,
Соловецких ли мертвецов…
Вас затягивает сверхбезвластие
Тех неласковых Соловков.

Говорил же Заратустра

Наша психика крепка!

В. Емелин
Говорил же Заратустра,
Заходя издалека:
«Никаких хороших русских.
Только красное ЧК!»
Завещал В. И. вам Ленин
Сегрегацию. И вмиг,
Зерна отделив от плевел,
А хороших – от плохих,
Самый главный сегрегатор,
Инквизитор и палач
Возвещает: «Больше ада!
Тише, Танечка, не плачь!»
Нам приходит установка,
Носят списки из ЧК.
Это что за остановка,
Где не плачет Та-неч-Ка?
Где одёргивает платье,
Выходя из тан-чи-ка.
Вот такое She’s In Parties
На балу у маньячка!
Русский мир. ГУЛАГ. Катарсис –
От звонка и до звонка.
Дойчланд, Дойчланд, юбер аллес,
Наша психика крепка!

Мама – эмпатия…

Моя мама – эмпатия,
Папа – новая этика.
Здесь вступают как в партию
В одноцветное это всё.
Живоцоевы сказочки
Здесь, ловясь на живца,
Любят в ласковых саночках
Привозить мертвеца.
Без труда получается
Антибог – только БОД.
Но и БОД отрицается,
Ибо папа – исход
Вымирания нации
Под ковидной волной.
Снова на демонстрации
Молодой Виктор Цой.
Наша мама – инерция.
А наш папа – КОВИД.
В этом русском Освенциме
Русский же геноцид.
И бредут по этапам все,
Эпатажно бранясь, –
Моя мама, эмпатия,
Не рожала б меня!
Наша мама – эмпатия.
Мама – спецоперация.
На советском плакате вы
Мертвецы в инсталляции.

Дарья Верясова


Дарья Верясова родилась в Норильске. Училась в Красноярском государственном университете на социально-правовом факультете и на факультете филологии и журналистики. Окончила Литературный институт.

Публиковалась в журналах «День и ночь», «Октябрь», «Волга», «Традиции & Авангард», альманахах «Новый Енисейский литератор», «Пятью пять», «Илья», газете «Заполярная правда»… В 2012 году принимала участие в ликвидации последствий наводнения в Крымске, в результате чего написала документальную повесть «Муляка». В декабре 2013-го и феврале 2014-го ездила в Киев, а в 2017 году – в Донбасс, «для того чтобы собственными глазами увидеть и оценить происходящее».

В 2016 году стала лауреатом литературной премии фонда В. П. Астафьева в номинации «Проза» за повесть «Похмелье». С пьесой «Ближние» стала лауреатом конкурса драматургов «Евразия-2019» в Екатеринбурге. Живет в Абакане.

Прощай, Лосик!

Рассказ времён пандемии

На Пасху святили куличи и яйца на улице. Неподалёку вертелся попрошайка, привычный глазу, как прихрамовые фонари, чьё существование помнишь, но описать при случае не сумеешь. Лена вообще не любила попрошаек: с одной стороны, думала, что надо быть доброй и давать копеечку, но с другой – знала людей, которым копеечка нужнее. И, решая эту моральную дилемму, она не смотрела нищим в лица, а быстренько прошмыгивала мимо в надежде, что они на неё тоже не станут смотреть. Такая детская вера: закрыл глаза – и сам не видишь, и тебя не видно. Так и было, не смотрели, а на Пасху один попрошайка встал прямо возле лестницы, по которой спускались прихожане, и просил денежку. Лена быстро-быстро уходила в сторону калитки, а в спину ей неслось: