- Игна… - пытаюсь остановить все это, не хочу, не сейчас, не после злой шутки моего воображения.  

- Ариш, - шепчет он мне в губы. – Пойдем в комнату.  

- Игн… - снова хочу запротестовать, но Богданов будто с цепи сорвался. Настойчивость и наглость совсем не в его стиле.  

- Ариш, сладкая моя…  

- Игнат! – Упираюсь руками в его грудь, пусть грубо, но не могу. Все нутро противится. Может если бы не наваждение в глазах, если бы не образ Кирилла. Какого черта он до сих пор делает в моих мыслях. Ненавижу, как же ненавижу его за это.  

- Что не так? – Широко раскрываются глаза Богданова, удивляясь моей реакции.  

- Плохо себя чувствую, тошнит, голова болит. Отпусти меня, пожалуйста. Я домой хочу.  

- Но… - мнется в нерешительности Игнат, всматриваясь в мое лицо. – Ладно, если тебе, правда, не хорошо, ты права. Прости, пожалуйста. Давай я провожу тебя.  

- Не стоит. Иди к сестре. Я как дойду, напишу. Правда.  

- Ариш, ты уверена?  

- Угу, - киваю, натягивая лживую улыбку.  

- Ладно, - отпускает, наконец, Богданов меня из своих объятий. Целует коротко на прощание в лоб, и я ухожу.   

3. Глава 03

3.1 

Кирилл  

Захожу в комнату и кидаю рюкзак на пол. Устал, капец просто. Зачем вообще согласился встречаться с заказчиком. Англичане, конечно, очень дотошные, но этот особенный какой-то. Лучше уж делать сайты русским. Пусть платят меньше, зато мозг выносить не будут так.  

Ложусь на кровать, шея болит знатно. Всю ночь провозился, сроки горели, но в итоге нижние иконки все равно переделывать. Учиться и работать порой бывает слишком сложно. Ворочусь, зеваю, никуда идти не хочется. А ведь обещал встретиться с Ребеккой. Мы вместе уже два месяца, рекорд для меня. Она милая. И… все? Наверное, да.  

- Можно? – Стучит в дверь брат, осторожно заглядывая.  

- Заходи, пока я не уснул.  

- Как встреча? Все понравилось?  

- Не-а, - отмахиваюсь без особого энтузиазма. Уже год занимаюсь веб-дизайном и разработкой сайтов, но кажется, навык пока слабоват.  

- Фигово, - плюхается на кровать Глеб.  

- Разбогатею и буду слать лесом всех перфекционистов, - отшучиваюсь, хотя на самом деле, сам очень дотошный, когда дело касается работы. Хочется сделать идеально, красиво и четко.  

- Ишь какой, - хмыкает брат.  

- А то, - играю бровями, усмехаясь. За окном уже темно, и погода в принципе не особо приятная. Дождь поливает второй день. Слишком мрачный Лондон, слишком серо здесь все. До сих пор привыкнуть не могу.  

- Кстати, Настена моя… - договорить брату не дают. У меня начинает вибрировать телефон.  

- Если опять этот, я ему!.. – Бурчу недовольно, но замираю. Звонок на вторую симку. На российский номер. Старый мой номер, который я для чего-то сохранил.  

- Але, - поднимаю трубку, в полном непонимании, кому мог понадобиться в такой час. 

- Кто там? – Удивленно интересуется Глеб.  

- Какая теть Таня? А? В смысле? Какой потоп? Вы что серьезно? Я не дома! В смысле возвращаться? Я не в России! Да, сейчас сяду на метлу и прилечу. Слушайте, я за тысячу верст, даже если и смогу приехать, то не раньше конца недели. Что? Послуша… Але! Але!  

- В чем дело? – Прикрикивает брат, взволнованно. 

- Я что по-русски разучился говорить? – Поднимаюсь с кровати, и иду включать ноут.  

- Кир, в чем дело?  

- Наша главная по дому звонила, сказала, что квартирантов пустили на верх и у них потоп. Говорит, ты не мог бы перекрыть кран. Ну а чтоб нет? – Возмущаюсь, пока хожу из стороны в сторону. За три года первый раз такое.  

- Хреново, - пожимает плечами Глеб. Ясное дело, не его квартира, иначе бы пятки сверкали уже. Мне в принципе без разницы, но не хочется однажды вернуться в клоповник.