Ария

5 сентября. Понедельник.

Добравшись обратно, паркуюсь у дома дяди и не спешу выходить из машины. Хотелось немного привести мысли в порядок. Вот зачем я попросила Никиту об этом? Зачем? Идиотка. А ещё тётя Наташа его защищает. Конечно, Анисимов умный. Спорить не буду. Но человеческие качества явно для него что-то чуждое.

Просто не понимаю… Почему люди, которые могут направлять сотни людей, этот дар попросту растрачивают? Почему нельзя нести свет в мир? Он и без того не без темноты. По крайней мере, можно заставить людей верить в лучшее. Например, в любовь. Ага. Сказала та, которая сама особо-то в неё и не верит. Хотя, может быть, и поверила бы, подай кто-нибудь пример и вещай об этом со всех углов.

Наверное, выглядела я со своей просьбой максимально нелепо. Никита, скорее всего, сейчас сидит и ржёт надо мной. Достаю мобильный телефон, и перед глазами возникает номер Анисимова. И ведь зачем-то он мне его дал. Неужели просто для гарантии? Странно это. Очень мутный тип. Совсем его не понимаю, когда начинаю анализировать происходящее. Логики никакой.

Кладу заблокированный телефон на колени и закрываю лицо ладонями со стоном от досады. И зачем судьба столкнула меня с этим парнем? Будто мне до этого слишком хорошо жилось.

Стук в окно заставляет меня убрать от лица руки и посмотреть на нарушителя покоя. Передо мной возникает улыбчивый, немного смуглый парень лет так около тридцати, с чёрными волосами, собранными в хвостик. Его причёска определённо скидывала ему возраст.

Зачем я ему сдалась? Пристаёт к молоденьким студенткам? Стоп, погоди. Судя по всему, это дядин садовник. Что ему от меня нужно? Опускаю стекло и делаю приветливый жест рукой.

– Привет.

– Привет, Ария. Давно не виделись, – расплывается садовник в улыбке, демонстрируя свои белоснежные зубы.

– Эм… Мы знакомы? – смутно копаюсь в памяти и то ради вежливости, но его образа в голове не нахожу.

– Как бы да, – осторожно начинает парень и явно разочаровывается. – Дина хоть, надеюсь, меня вспомнит.

– Ты и Дину знаешь? – уточняю, совершенно не помня, кто он такой.

– Конечно! – расстроено пожимает плечами садовник. – Ну, ты, Полякова, даёшь.

– Мозг просто сейчас загружен. Может, вспомню, – скромно улыбаюсь.

– Ладно. Ты только с радаров снова не пропадай, раз Дима здесь. Будем знакомиться заново, – подмигивает парень и собирается уходить.

– Стой! – кричу ему вслед, выглядывая из окна.

– Ау? – оборачивается через плечо он.

– Как зовут хоть?

– Денис, – смеётся садовник и уходит.

– Денис, – тихо и задумчиво произношу, пытаясь поднапрячь память.

Мы с ним точно знакомы? Может, он изменился внешне? Сделал пластику? Подкачался? Или волосы были короче? Денис… Ладно. Об этом потом.

Разблокировав телефон, снова любуюсь на номер Анисимова, как на трофей. Мало кто может похвастаться тем, что он у него есть.

Стоит о нём подумать, так сразу охватывают странные ощущения. Очень странные. Прячу телефон в карман с тяжёлым вздохом, выхожу из машины и направляюсь в дом. Всё равно мне сегодня ко второй паре. Можно у дяди пока поторчать.

Расположившись на кухне, решаю побаловаться чаем. Включив чайник, присаживаюсь за стол в ожидании и немного ухожу в мысли.

– Доброе утро, – здоровается дядя, заходя на кухню в халате.

– Доброе, – с большим сомнением отвечаю я.

– Ух. Мне уже не терпится приступить к работе, – потирает дядя руки и включает кофемашину.

– Так что ты задумал на сей раз? – спрашиваю из любопытства, судя по дядиному торжественному настроению, ему и самому не терпится обо всём рассказать.

– В общем. Я хочу открыть тут филиал своей бильярдной школы, – начинает он.