а нам клекочут: вот пасть беды
плывешь хрустальный
сыскать ли концов
пытальней печальней
чем сто дворцов
ты весишь много
тяжелых тонн
расколешься – Богу
и хруст и стон
вот так оторвется
когда умрет
земля родная
и поплывет
набычась сколом
крича огнем
в пространстве голом
тяжелым льдом
Яства корабельные. Вечеря. Тетраптих
Я приглашаю вас!
А может, это приглашают меня.
Яства детства, на час, не доесть до Судного Дня.
На корабле в каюте стюарды
сварганили мастерскую отца —
Отец мой согласен в том закуте плыть до конца.
Отец, хватит масло на палитру давить!
Ты ж не знаешь, сколь нам осталось плыть.
Отец мой, не устал от бесконечных марин?
Еще наглядишься на жидкий аквамарин…
Отец мой, ну будет тебе рожи матросни малевать —
Еще долгий путь, еще устанешь рыдать!
Отец… хватит из горла горькую пить…
Ты ж не знаешь, сколь нам осталось жить.
Отец, давай двинем в ресторан!
– Дочь моя, зри, я уж сыт и пьян.
– Отец, там давно накрыты столы!
– Чепуха. Я тебе нарисую, восстанут из мглы
Черепаховый суп, стерляжья уха,
Тощая нога деревенского петуха,
Астраханские помидоры, чарджоуских дынь
Сушеные косы… винограда синяя стынь…
Не устала ты, дочь, обочь царей-королей,
Жрать похлебку намалеванную
расписною ложкой своей?!
Этот суп гороховый… военный рататуй…
Эту пайку блокадную – за пазуху суй…
Я ж пирог поминальный – за верстою верста —
Для тебя расстарался – по всей шири холста!
А на Красную Горку блины я испек!
Мой глядит изюм – в небо – из румяных щек!
Солнцу брошу в костер икряной алый ком —
Мой краплак и кадмий, на этом свете и том!
Я толк знаю в раках! А вот и омар!
На блюде царит, не натюрморт, а пожар,
Так пусть идет к черту глянец-твой-ресторан —
Я гордый венецианец, венециан…
…
Отец. Пойду одна. Отец, рисуй.
Кисть в жирную вкусную краску суй.
Вкруг тебя опричники, блеск их секир
Стережет твой беспечный, бесчинный мир.
А я пойду. Жратва затмила зарю.
Я картину твою, отец, издали зрю:
Три метра на три, холста мощный кус,
Едва уместился в каюте люкс!
Ах нет, в сарае… в бараке, там,
Где мать моя – устами к устам
Твоим – а ладонью ее стон гасил,
И крылья гасли, и не было сил…
Идет инквизитор, ал его плащ,
Выходит зверь из полночных чащ,
В красных воплях ступает чума —
Рисуй, пока ты не сошел с ума!
Рисуй, пока мы все не сошли с ума.
Корабль плывет. Вселенская тьма.
А я пойду. Отраженье мое – по ножу.
На новую Явную Вечерю погляжу.
…
Всемирный Потоп ты еще намалюешь.
Всемирное, горькое это Потом.
Ты потом теки. Ты текилу так любишь,
И лайм-хризолит отрезаешь с трудом.
Всесветный огонь, и мечи Вифлеема,
Железные молнии рубят и рвут,
Пронзают насквозь, замыкается клемма,
Истлеют во вспышке корма, киль и ют.
Мое декольте. Я состарилась, правда.
Я вижу в гигантском зерцале себя —
Потоками ливня, исчадием града,
Стекло возжигая, беззубьем слепя!
Нельзя обнажаться. Морщиниста шея.
Да только до старой змеи еще плыть.
Вороной кошу, горностаем косею,
Цепляю на грудь обезьянию нить.
Я – только живая! Я – только живое!
Сегодня, немедленно, гордо, сейчас!
Я львицей рычу! Я волчицею вою!
А стол, полный снеди, от смерти не спас!
Стою в ресторации этой плавучей,
Диковина-дама, шальная гора,
Заплывший в безумие айсберг – на случай —
Из грешного завтра, немого вчера!
Я этой едой наслажусь, как искусством,
Всецветной ее, ювелирной игрой.
Я хлеб намалюю белилами густо,
Розетку наполню умбрийской икрой!
Отец мой – художник! И муж мой – художник!
А я что умею?! Да только пить-есть!
И только молиться… в бараке острожник…
О, голодно, холодно: мир… даждь нам днесь…
Играет оркестр. Музыканта четыре.
А может быть, пять. Ох, ошиблась я, шесть.
А может быть, восемь… всего восемь в мире
Молельщиков музыкой – за нашу честь…