На следующий день начались праздники, и никто в кафе тоже не вышел на работу. Никто не убрал тело. Никто не вытер кровь. Праздники длились долго. Сначала были собственно праздники, потом дни в зачёт праздничных дней, которые были рабочими, то есть праздничными, но считались рабочими, а потом их перезачли в счёт рабочих, но теперь праздничных, чтобы не прерывать праздники работой между праздниками… Долго всё это длилось. Может, даже несколько лет. Когда все вернулись, то обнаружили ссохшийся, истлевший скелет на месте тела, рассыпавшийся в пыль от дуновения ветра, яростно ворвавшегося в кафе… То есть… ничего не обнаружили.

Edgar Allan Poe, Alone

Посвящается недругу моему р. В. С. и Г. пвс.exe,

выдержавшему крайние месяцы

моих безумств

в здоровом уме и твердой памяти…

благодарю за помощь в сборке буквоправа Ралу Ео, технического редактора Ау Царулу и художника Ея Боу.

Надеюсь, что эти заметки на манжетах, на засаленных салфетках, покрытых пятнами недоеденной жирной пищи, на кусках туалетной бумаги, покрытой пятнами суровой правды жизни, на рваных тетрадных листках, покрытых иногда полоской, а иногда и клеткой, а иногда и матом, хотя реже, странно? может быть… ну да ладно, так вот, там были ещё разные другие письменные принадлежности, посланные смс, вырезки из неотправленных мэйлов, ещё всякое, чем забит доверху мой компьютер, вот они-то и найдут некоторый отклик у тех, чьи души возбуждаются от грёз обычаев и измышлений о той вышеобозначенной правде жизни. Тех, чей «карточный домик», сотворенный из убеждённости в своей правоте и незыблемости удивительной позиции за призрачным номером 69, разрушил вихрь Жизни – будь то болезнь, разорение, чья-то подлость (соседская, например…) или какая-то другая беда, типа чьего-то успеха, здоровья богатырского, красивой жены, мужа, новой машины…

Эпиграфом к сей замечательной во всех отношениях повести

пусть не станут эти прекрасные мысли о правде старца дяди Вани Симпсона

(в монашестве граф Си++, не жил в период 00–1979 гг.):

«Может ли правда быть иллюзией? Не кажется ли вам, что ложь гораздо честнее? Ложь честнее, т. к. она показывает, почему не говорится правда. Для чего говорится правда? С какой целью? Цель… Разве должна быть у правды ЦЕЛЬ? Ведь если правда обретает направленность, она становится ложью, ибо что есть ложь, как не направленная правда?»

одиночество суть приобретение понимания ненужности приобретения понимания ненужности …

(тоша)

Что?

Вот, прям, с начала рассказать?

Ты это… не хами, а?

Короче, ты теперь выделываться будешь, так как у тебя то, что мне надо…

Но ствол-то у меня, если что, ты помнишь?

Конечно, ты заставляешь меня напрягаться…

Бля… ладно.

Всё началось с того, что мне позвонил Сэм.

Брателло по работе.

Бывший компаньон по бизнесу.

Партнёр по детским забавам, типа сжечь цыганский посёлок, ибо вредят.

Ибо конкуренты.

Тогда ещё умер мой двд-ром, и соседи перестали заходить записать разного на болванки, и я позволил себе понервничать.

Я неожиданно задал себе вопрос, которого тщательно и успешно избегал долгие годы, – что это были за соседи, ибо кто ещё в здравом уме в наше-то время пользуется двд? Существовали ли эти соседи в реальности? Живу ли я в квартире или в ларьке в переходе под проспектом к метро? Или просто эти соседи – дебилы?