Но что же это?! Вместо райского сада меня встречает жёсткая брусчатка мостовой. Я лежу лицом вниз под эшафотом. Я пока ещё жив. Всё ясно – верёвка оторвалась. Ну что же это они, а?! Они хоть что-нибудь умеют делать на совесть?

Меня опять берут под руки и буквально волоком втаскивают обратно на эшафот. Король в бешенстве. Он кричит на палача. Голос его срывается на верхних нотах. Затем король выхватывает из ножен длинный узкий кинжал. На тонком лезвии клинка, прямо на доле, поблескивает уставшее полуденное солнце. Резким коротким движением руки он вонзает холодную сталь мне в левую сторону груди, куда-то в район сердца.

Боже… Я. Никогда. Не. Думал. Что это. ТАК. Больно.

Стиснув зубы, не издаю ни звука, смиренно жду своего часа.

Вот постепенно затихает шум толпы – уши словно ватой набили. А вот и моя кровь. Сколько же её во мне? В глазах плывёт. Темнеет. А сердце всё ещё старается, работает… Безуспешно. Оно не понимает… Что уже всё равно…

Это конец. Но ещё не смерть. Уши закладывает. Меня подташнивает. Ноги подкашиваются – хотел было упасть, но верёвка не дала мне встать на колени перед тираном. Мне хочется спать.

Сердце стучит тук-тук. Тук-тук. Тук. Тук. Ту. Ту. Т…

А вот теперь это смерть!

Новосибирск,

4 апреля 2008 г.

Полёт

Небольшое философское размышление

Я лечу…

Я никогда не думала, что умею летать.

Это незабываемые ощущения: тугие струи ветра обтекают тебя, ласкают.

Нет, все–таки лететь – это здорово.

И это все притом, что у меня крыльев-то от рождения нет.

Создатель сказал, что мне они не к чему.

Что это, мол, лишняя деталь на моей совершенной фигуре.

Всё, что у меня есть в этой жизни, – это вот этот ничтожный по своей продолжительности миг полёта.

Это и есть моя жизнь.

Да я почти и не помню, что было до него.

Так.

Урывки.

Туман.

Темнота.

Помню, как над моей фигурой шаманил опытный старый мастер.

Ещё помню прикосновение железа к своему телу.

Дальше – темнота….

А затем толчок.

И…

Полёт…

Может быть, в этом и состоит суть моего существования?

Но вот, кажется, и моему полёту пришел конец – я теряю высоту.

Я падаю…

И в тот же миг стрела, прочертив дугу в небе, поразила защитника стен древнего храма.

Выполнив своё истинное предназначение.

Новосибирск,

7 – 8 октября 2009 г.

Город

Философия бетонных стен

Город… Для кого-то это слово ничего не значит, для кого-то же напротив – значит слишком много.

Город… Это такое место на земле, где понимаешь, что всё в этом мире тленно и временно, что всё есть прах. Ну, или же когда-нибудь однажды непременно им станет.

Город… Город – это зверь. Большой такой, массивный зверь, что степенно разлёгся на теле земли. Лежит себе, отдыхает. Но это лишь на первый взгляд. Если приглядеться, пройтись внимательным взглядом по телу города, то можно увидеть, как порой оно бьётся в конвульсиях, как порой задыхается от смога, грязи и пыли. Как отплевывается от отравы заводов и фабрик.

Но всё уходит на второй план, когда в город приходит ОН.

ЕГО город ждёт с тем же нетерпением, что присуще лишь маленьким детям, ждущим Нового года или же дня рождения. ОН – всегда желанный гость в городе. ОН – дождь. Его слёзы стекают по безразличным окнам.

Они падают на головы людей, что подобны копошащимся муравьям в большом и очень шумном муравейнике. Он падает на головы людям, смывая все их достижения и спесь, превращая их в жалкие мокрые создания. Лёгкие капли дождя падают на веки, струйками стекают по щекам, подобно слезам. Тяжёлые капли, подобно камням, стучат по асфальту, бьют по лицу, пытаясь достучаться до самых глубин сознания.

Капли дождя делают воздух почти осязаемым. Это даже не воздух – это просто букет ароматов, запахов: пахнет горящая в подворотне помойка, свинцом давит на лёгкие пропитанная бензином шумная дорога, источают манящие ароматы продуктовые магазины, рестораны и кафе, лёгкой поступью духов пахнут тротуары, свежим дыханием дышат парки. Всё это – палитра запахов большого и не очень города. Любой город так пахнет. И этот отнюдь не собирается становиться исключением.