И не сковать тебя сильней,
И не сковать на дольше,
Не смочь создать проблемы большей,
Чем можешь сам создать.
И это – радость, благодать.
Ты создаешь проблемы и становишься слабей,
И цепи нету той сильней,
Которой сам сковал себя на век.
Ты Сам стал тем, что носит имя Человек.
И нет других цепей, преград.
Ты создал сам, и сам не рад,
Ведь рок весь в том,
Что все забыл ты сам потом,
Что, проклиная в подлости других,
Ответственность ложа на них,
Сам встаешь ты на карниз,
И сам летишь ты камнем вниз,
Все с большим ускорением,
Которое – твои стремления.
Чем хуже все твои решения-
Тем суровей отмщение,
И сам ты – плаха палача,
И сам ты – острие меча,
Ты Сам – причина смерти глупой,
И все это лишь скупо.
Лишь скупо отраженная реальность,
Лишь мелкая банальность,
И не сказать всего того,
Не отразить мне сердца моего.
Я не хочу тебе такой судьбы,
Ведь мы все птицы, не рабы,
Мы в небе созданы парить,
И нам назначено творить.
Внемли теперь моим словам,
Ты Сам – Оковы, рви же Сам!
Пыль времен
Нет на земле уж ангелов давно,
Не осталось, и вокруг одно —
серость лиц и гениальность
малость. Остальное банальность!
И потуги серой массы
Воистину ужасны!
Они так раздражают,
Гении их презирают.
Но я не гений, я не серый
И не людские мои нервы.
Я совсем иной, поймите люди!
И тогда меж нами стен не будет.
Но проблема в том,
Что все поймете вы потом,
Что, как всегда, лишь потеряв,
Лишь еще ниже в грязь упав,
Вы сможете объять
То, что не могли понять
А может – еще хуже!
И даже к полному итогу
Затупите вы дружно!
Многие так могут.
Но все же есть надежда,
Что будет все как прежде,
Когда понимание
Не определялось знанием,
Когда прощание
Было напоминанием,
Когда все маски
Падали от взгляда!
И внутренние краски
Объяснять было не надо.
Когда стерпеть готов был каждый
Глупую чужую жажду!
Когда добро и зло были абстрактны,
И были лишними законы такта!
И все это реально,
Но отброшено банально.
О, глупый страх в сердцах людей!
Лишь Он стал различим ясней.
Все зовут за собой…
Все зовут за собой,
Но нет места в чужом мире.
Я один такой, лишь только свой,
На своих частотах я в эфире.
И чем кончится поэма – я не знаю.
Хоть, как и все, я выживаю —
То лишь театр для игры.
И пусть эзотерики мудры,
Никто не в силах предсказать мой путь.
Ведь дальше мира Своего никто не в силах заглянуть.
Да, мы вправе решать,
Какой выбрать путь.
Пусть не всем дано знать,
Но в этом вся суть.
Говорили это и до меня,
Но истина не тускнеет из-за смен дня.
Мир – поле творчества и игр,
И будь ты крыса или тигр —
Всякому найдутся и критик и зритель.
Не абсолютен и небожитель.
Все это понятно, и все всё знают давно.
Да просто картину ломать западло.
Не для того построен мир иллюзий,
Чтоб его разрушили люди.
И не в том смысл жизни,
Чтобы просто знать все.
Не говорю никому в укоризну,
Но лишь творчеством каждый живет,
Хоть не каждый то понимает.
Но, уходя от него, все потеряет
Любой, будь то маг иль священник,
Будь то тюремщик, иль пленник.
Ноль творчества – смерть духа,
И тело следом как муха
Помрет и в землю уйдет.
И, кроме вас, вас никто не спасет.
Но каждый может все изменить
И вновь начать истинно жить.
Могу лишь пожелать удачи
Тем, для кого мои слова что-то значат.
Воля
И вновь борьба!
И вновь укор!
Немого страха приговор.
И вновь мольбы,
И вновь позор!
Во мгле эмоций вор.
И вновь плененная судьба,
Вновь кровь и страх,
И грезы вновь-
Как утекающая кровь..
И вновь страданий полон чан.
Но воля – всех причина ран..
Чужая, призрачная, злая,
Что словно рак, пусть и родная..
Что словно рак – огонь внутри.
Что для травы как муравьи.
И это воля человечья.
Не как у бога – лишь увечья..
Сама собой обречена,
И для того лишь создана.
То призрачные шоры на глазах,